Банальная история

Посвящение Мусе-4

То не мхом поросло, не быльем и не легким пушком,

Но пришлось окунуться в несбыточность искренней темы:

Мне навстречу попался чудак, уходивший пешком

От конкретики снов, от щедрот коммунальной системы.

Он немолод уже, проживал на восьмом этаже,

Выводил бультерьера во двор, только в прошлое лето,

Встрепенувшись во сне, он проснулся при полной луне…

Он ушел по тропе, по которой уходят поэты…

А там у них безумные слова,

А там у них всегда свежо и сыро,

Из тьмы наискосок летит сова,

И сорок верст до теплого сортира…

Может горек был хлеб, может быть не хватало воды

На восьмом этаже по проспекту Испанских рабочих,

Или кризис молчания и ощущенье беды,

Может быть беспокойство заполнило вакуум ночи…

И тому (или той), что однажды захочет всплакнуть,

На его, а скорее свою замороченность эту…

Я скажу, что не знаю, увы, был ли праведен путь,

И уйду по тропе, по которой уходят поэты…

А там у нас безумные слова,

А там у нас всегда свежо и сыро,

Из тьмы наискосок летит сова,

И сорок верст до теплого сортира…