Вопроса нет, придется пить.

Разглядывая этикетку бальзама «Агидель»

Что, скрипичным ключом приоткрылась строка,

А плутонг кобылиц перепутал аллюры? —

Здесь всего-то и дела — валять дурака…

В этот пасмурный день, беспробудный и хмурый…

Приведен аппарат в положение «товсь»,

Синусоида лезет из плоскости смысла,

Изогнулась вопросом, скрипит полуось…

Нет, уже не скрипит, а висит коромыслом.

Это просто кульбит, сублимация лет,

Небожители хлещут шикарное пойло…

Я туда не хочу, мне не нужен билет,

Мне и здесь сиротливо, угрюмо и голо…

И наверное проще уехать с ума,

А, вернее уйти, умереть — и не встать,

Вот в Башкирии город есть — Стерлитамак,

Я-то не был, но знаю — глухие места.

Мы не чуем вообще ничего под собой,

Как рокада, дорога идет объездная…

А на все это сверху взирает Господь,

Или кто-то другой, но взирает, я знаю.