Поэт и лето

… Я сросся с ним — его я не отдам

Ни осени, ни даже зимней стуже.

Я лето никому не отдаю.

Кто ж добровольно расстается с летом?

А как писать балладу мне свою

про синий взор, закаты и рассветы?

Кому еще сказать: «Пошли со мной!»

И кто рискнет довериться поэту,

и вдохновенья жар отдать и зной,

и никогда не пожалеть об этом?

Не сможет так суровая зима —

она тепла души взамен попросит.

И осень, от дождей сходя с ума,

мне не слова, а только листья бросит.

Лишь только лето щедро сеет стих,

я собираю строчки и абзацы.

У нас одно дыханье на двоих,

мы с ним срослись и нам нельзя расстаться.

Откликом на сие произведение