Циклон
Пёс летом
И думаю — святой я, кот!
Когда приходит к нам жара
и зной все душит, как в пустыне,
мы все считаемся святыми,
все-все — от пса до комара.
Попробуй выживи, когда
в тени побольше, чем за тридцать,
вот-вот загривок задымится,
спасение одно — вода.
В железной миске есть глоток
он — мой нз, на крайний случай.
… Вот если б хлынул дождь из тучи
и побежал бы с гор поток,
а после радуга, взойдя,
надежды одарила б светом…
Но нет, увы, не этим летом —
по всем прогнозам — без дождя.
Написано откликом на это произведение
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.