Творческий кризис

Никакого кризиса нет. Просто ступор. Прекрасно знаю с чего должно начинаться, затем продолжаться, и чем всё это заканчивается. Мыслей и идей полно, но не идёт. Хоть застрелись. Смотрю на чистый виртуальный лист текстового редактора и в голове ни слова. Тишина. Эй, товарищ! Товарищ спит сном праведника, объявив неожиданный (для меня, конечно, неожиданный) выходной. Сорок страниц как с куста, а потом — пустота в ответ, и белый лист продолжает маячить перед глазами. Собираюсь с мыслями.

«Прохладный весенний ветер тревожил неокрепшие почки…». Мрак. Что за пошлость.

«Деревья покрылись зелёной дымкой, ещё до конца не распустившихся листьев». А листья могут распускаться? Наверно, раскрыться. Чёрт! Пять строк одной сплошной галиматьи и ни слова по сути. На чём я там закончил на сороковой странице? Ага, вот. Надо же, будто другой человек писал. Это я сочинил? Ничего себе, ого, здорово!

Пойду чайку попью.

Поставил чайник на газ. Жду, когда зашумит. Вода нагрелась. Заварку в чашку. Наливаю воды. Пью. Сам весь в прострации. Словно мозг вынули, и спинной тоже. Хотя, конечно, преувеличиваю.

Допил. Чашку в раковину. Возвращаюсь в свою комнату сажусь перед компьютером и открываю текстовой редактор. Пялюсь на чистый лист.

Да сколько можно, сделай что-нибудь, бездарность!

Бездарность молчит.

Ну, как знаешь.

Решил достучаться до своей совести. Смело печатаю: «Никакого кризиса нет. Просто ступор…».