Попутчица

Поезд уже тронулся, когда она вошла в вагон. Опустилась на соседнее сидение, сжалась вся в комочек и уставилась в какую-то книгу. Я даже глянул, что за книга — и про себя фыркнул. Фэнтезятина. И нужны ей эти сказки? Чего-нибудь умного бы, стоящего почитала! А сама скромница такая, что увидишь и фиг заметишь, серая мышка. Не видно и не слышно. Ну нафиг таких скромниц, с такой и не поговоришь даже, лучше в окошко посмотреть.

А мир за окном скучный и однобокий. Все тянется и тянется лентой однотипных пейзажей. Покосившиеся дома, комья омелы в ветвях, серая занавеса весеннего дождя. И то коровы, то лошади, то опять коровы. Со скуки сдохнуть можно.

— О, лошадки! — вскрикнула моя спутница и уставилась в окно.

Чего? Это она-то серая? А глазищи-то большие, вон как сверкают. И щеки горят от восторга, и на губах расцветает улыбка. Это что…

— Вы любите лошадей? — заплетающимся голосом спросил я.

— Лошадки это святое! — ответила она и как начала говорить…

А я лишь сидел и слушал. А вечером, когда вышел из поезда, пошел и купил себе книжку. Фэнтезийную. Такую же, какую она читала в поезде.

Всю ночь не спал. Читал.

И кто же знал, что сказки бывают такими? Она говорила, что и сама пишет… знать бы что?

А вчера я был в первый раз на манеже. Угу. Лошадки это-таки святое. Только лошадку ли я там искал или… тонкую фигурку скромной амазонки. Хочу увидеть ее глаза, когда она смотрит на свою лошадь. Боже, о чем я думаю…? Околдовала меня эта скромница.