Судный день

Врач, сидящий за столом, поднял удивлённый взгляд на молодого человека в белом халате и недовольно произнёс:

— Что ещё?

— Доктор Зильберман, тут один… Он требует…

— Да кто же, в конце концов?

— Желает немедленно встретиться именно с вами. Прямо сейчас.

— Скажи ему, что после обеда.

— Говорил.

— Ну, — доктор посмотрел на запястье, — хорошо. Надеюсь, это ненадолго. Зови.

Через пару секунд дверь отворилась, и в приёмной оказался мужчина средних лет. Он неуверенными шагами прошёл на середину комнаты.

— Да вы садитесь. Как вас?

— Джозеф Пол.

— Садитесь, мистер Пол. Я вас слушаю.

— До меня дошли сведения, что Артур Эрк у вас.

— Всё верно. Он у нас. Отдыхает. Сейчас его лучше не тревожить.

— Но что натворил скромный агент по продажам из нашей небольшой фирмы? Он добросовестный работник. Нареканий никаких. Почему оказался в психиатрической лечебнице для киборгов?

— Ну, мистер Пол, киборги попадают сюда по разным причинам. Одного, например, в парке скрутили. Он белок гайками М19 потчевал.

— А белки что?

— То есть? А-а. Ничего. Мы говорим ему, животные не едят железо, а он: «Ну, и хорошо, поэтому я и подкармливаю, значит, нет повода для беспокойства за их здоровье». И продолжает разбрасывать гайки под деревьями. Затем решил их смазывать арахисовым маслом. Или вот, другой эпизод. Один киборг у нас страдает манией. Кстати, очень распространённый случай. Всё рвётся спасать какого-то Джона Конора. А мы не поленились, проверили. Мистер Конор реально существует, лечится от алкогольной зависимости. Или вот…

— Доктор Зильберман, наш-то киборг, что натворил?

— А полюбуйтесь.

Врач открыл верхний ящик и положил на стол насколько листов измятой бумаги.

— Что это? — удивился мистер Пол.

— Прочтите. Это Артур Эрк написал.

Гость осторожно взял первый лист и прочёл:

Август, вновь отмеченный прохладой,

Как печалью — уголок листка.

На сухие руки яблонь сада

Напоролись грудью облака.

Там ещё было продолжение, но более мутное. Мистер Пол не стал читать дальше. Осторожно взял следующий лист. Тоже оказались стихи, но как он не пытался осмыслить их, ничего не вышло.

— Бред какой-то, — растерянно произнёс мистер Пол.

— Вот. — Доктор Зильберман поднял вверх указательный палец. — Кибернетический бред. Я бы так сказал. Ладно уж люди стихами балуются, а если машины начнут сочинять, то… То это просто Судный День!