Часть четвертая.

Сижу пятой точкой возле порога на входном коврике как я тут оказался не помню, прислонившись спиною на входную дверь. Сигарета по-прежнему в зубах. Подношу зажигалку на уровне глаз, с попытки шестой выбиваю искру. Огромный столб пламени вырывается вверх. Пламя летит до потолка. Устилает его огнем. Огонь плавно перебирается на стены. Подношу сигарету к зажигалке, которое уже стало намного меньше. Прикуриваю. Огонь захватил стены, подбирается ко мне. Окружает со всех сторон. Останавливается. Ждет словно хищник свою жертву, словно снайпер свою цель.

Кажется, что он смотрит мне в глаза, ждет от меня чего-то, только вот чего ждет? Медленно подношу сигарету к зубам, затягиваюсь, ухмыляюсь. Все эти три месяца может больше мне снился сон, где меня убивают. Хотя во сне я умирал по-другому. Но, он выработал во мне иммунитет к смерти. Если можно так сказать. Странно как человек может быстро смириться со своей неминуемой гибелью, когда она предупреждает его за месяцы до своего появления. Поворачиваю голову назад подтвердить свою догадку. Смотрю на входную дверь. Как я и думал, входной двери не оказалось на месте. Ведь правильно не могло же быть все так легко. Огонь все еще чего-то ждет и смотрит, как будто у него есть глаза, хотя я их не вижу. Но, как говорилось в одном фильме — “если ты их этого не видишь, то это не значит, что этого нет”. Опять затягиваюсь.

Горящая дверь в ванную раскрывается, ну, как и предполагал — насмотрелся в детстве ужастиков. Из нее медленно выходит человек в темном как мрак одеяний. На голове капюшон. Тень, отбрасываемая им, идет по пятам. В правой руке к груди прижата большая потрепанная книга на вид очень старая, древняя книга. Левая рука расслабленно свисает вниз. Кисть этой руки обмотана тоненькой цепью. Отрезок цепочки свисает чуть дальше среднего пальца из-за тяжести странного знака, которого я раньше ни когда не видел, а может просто забыл. Он пошел так же медленно, ни куда не спеша ко мне. Понимает, что я от него не убегу. Протягивает мне руку, на которую намотан этот странный амулет. Я не реагирую. Он поворачивает руку ладонью вверх, сжимает каждый свой палец по очереди кроме большего и опять разжимает. При свете излучаемого огнем, можно было разглядеть его руку. Пальцы длинные и тонкие как у пианиста. Длинные ногти коричневатого оттенка, в некоторых местах сломаны. Темно-синей окраски кожа, которая к тому же пестрит пущим наличием ран, большая часть давным-давно заросла, некоторые еще были свежие и сияли изобилием мяса и костей. Я не уверен, может это из-за того, что так падает свет, но мне показалось, что мясцо, торчащее из его руки, было черного оттенка. Только теперь я понял, что означает его жест. Он зовет меня к себе.

Затягиваюсь. В голове мелькает мысль, которая меня отрезвляет как ведро холодной воды в зимние вечера. От огня нет ни жара и дыма. На моем лице не проступила ни одна капля пота. Вся прихожая, пылает огнем, кроме небольшого участка в котором нахожусь я. И как уже говорил не дыма ни жара. Тут еще одна мысль. Огонь не настоящий. Я просто сплю. Это всего еще один сон. Другой сон. Первое, другое сновидение за последние месяцы моей жизни. Может, я иду на поправку и то, что мне снилось раньше. Больше не будет мне сниться. Или хотя бы начнет реже и реже, пока не пройдёт полностью?

Вероятно, когда проснулся после своего кошмара. Потянулся за сигаретой. Пока ее доставал и искал в ветровке зажигалку. Мозг отключился, и я не заметил, как уснул опять. Так и не закурив сигарету. Тогда жалею я об одном, что не учел одного сладкого и в тоже время горького вкуса сигареты, не придал значение тому, как обжигает мне горло, как наполняются дымом легкие. И не обращу внимания на то, как фильтр обожжет мне пальцы. Жаль, что я не подумал об этом факте раньше. Жаль