Angels with Dirty Faces

Настойчивый звук капающей на асфальт крови. Кап-кап. Кап-кап. Если долго слушать, можно с ума сойти. Но вставать и нарушать ставшей уже привычной, тишину, не хотелось. Я пошевелил рукой и нашарил что-то плотное, шершавое. Бумага. Вот это уже интересно. я рывком поднялся и прочитал: "Алекс, я люблю тебя. Прости. Не вини себя в моей смерти. Твой Фрик". Ого. А я, оказывается, сдохнуть хотел. А кто такая Алекс? Или кто такой? Может я гей? Память как отшибло. Похоже, я сильно головкой ударился. Фрик… Меня так зовут? Ну и имечко! Но если я хотел умереть из-за какой-то там Алекс — в том, что из-за нее, я не сомневался — мне нужно сделать так, чтобы мое неудачное самоубийство и амнезия не были напрасными. Начать заново. Как там...? Фрик? Пусть будет Мик. Да, Мик.

***

Изящно начать новую жизнь у меня не получилось. Помятый, грязный, с запекшейся кровью практически везде, молодой человек, взбудоражил местных полицейских, и меня забрали в отделение. Пытались установить личность. Ну удачи. Кроме сомнительного прозвища "Фрик", я о себе ничего не знаю. Да и насчет возраста сомневаюсь. На вид мне лет 19, но я могу ошибаться. В итоге я наплел что-то про Диму Комарова. Прокатило. Мне пожелали удачи и отпустили со словами: "Иди отмойся и не пугай прохожих". Ну я пообещал не пугать...

***

Где я буду ночевать сегодня? А завтра? Где мне взять документы? Один раз мне повезло, но как жить дальше? От тяжелой мыслительной работы болела голова. Ноги сами понесли меня к вокзалу, который находился неподалеку. Сегодня так, а завтра по обстоятельствам...

***

Ноги затекли, под глазами виднелись синие круги, и вечное чувство жуткого голода не оставляло меня. В железной банке, куда прохожие бросали деньги, лежали всего лишь несколько рублей, надежды не оставалось. Уже шестой день я живу на вокзале и выпрашиваю милостыню. Много мне не давали, в день набиралось максимум рублей пятнадцать. Хватало лишь на хлеб, и то не всегда. Сегодня я попался, когда мыл голову в туалете, и меня вытурили с вокзала. Я пошел в метро, но здесь давали еще меньше. Уже вечер, не хватает даже на маленькую шоколадку. Выход оставался только один — панель...

— Простите, — нарушил тишину тихий женский голос.

— Вы мне? — не открывая глаз.

— Да, вам… У меня есть к вам одно предложение.

Я открыл сначала один глаз, а потом другой, оценивая девушку. Большие темно-карие глаза, русые волосы, заплетенные в замысловатую прическу. Одета она была в дорогое, цвета шампанского, платье и не менее дорогие туфли. Такие на метро не ездят.

— Не женюсь, — пошутил я, и снова закрыл глаза.

— У меня есть к вам одно предложение, — чуть громче повторила девушка. — Как я поняла, вы потеряли память, не знаете кто вы, откуда вы и вынуждены выпрашивать милостыню.

Я открыл глаза и удивленно покосился на нее. Как она узнала? Неужели умные женщины еще существуют?

— Я работаю наркодилером. Предупреждаю, если кто-то об этом узнает, мои ребята придут к вам, — продолжила она. — Вы будете курьером, привозить мне товар, а взамен я предоставлю вам жилье и пищу.

Я задумался. С одной стороны, жилье и пища это хорошо. Но ввязываться в дела наркотов я не хотел.

— Я согласен, — ответил чей-то голос.

И тут я понял, что это мой голос...