И все счастье — всего лишь миг. Не существует прекрасной тропы, устеленной лепестками алых роз, ведущей в Вечность. Счастье — всего лишь островок чухой земли в вонючей трясине по имени Жизнь. Зачем топить этот клочок надежды — рано или поздно утонет сама. Всю жизнь я жила как бы в изоляторе. Вокруг никого, ну разве что мои собственные кошмары. Кошмары наяву. Они везде и порой кажется, что единственный способ от них скрыться — умереть или же заснуть.
Некоторые люди отчего-то не любят сказочное прикосновение нереальности, а я вот всегда получала какое-то даже немного мазохистское удовольствие от снов, порой даже кошмарных. Сны — всего лишь больная фантазия подсознания. В них почему-то нет суеты и того, чего пытаешься в «реальной» жизни. А вдруг эта «реальность» тоже чей-то сон и все мы — всего лишь плод чьего-то больного воображения? Вдруг не существует ничего того, к чему мы привыкли? Страх, дружба, ненависть, любовь в конце концов — ложь. А есть же другие чувства, имя которым и придумать тяжело. Иногда приходила Ада, но это никогда не было ее территорией. Ностальгия…
В эту ночь мне ничего не снилось. Это настолько удивительно, что даже не знаю радоваться или нет. А всему виной Слава…
Слава странный. Я странная. Странно то, что он не бросил меня. Ада странная — боится его. Тройка странных идиотов, связанных странными обстоятельствами.
***
Внезапное осознание того, что сказки на самом деле не существует… Это все фарс, обман, иллюзия, созданная только ради усмирения моего сумасшествия.
Открываю глаза… А Славы и не было. Нет ни его одежды, ни вообще каких-либо следов его пребывания в моей жизни. Не существует… ничего. Все это — ложь. Весь мир — всего лишь лживая волна, осколки материи, воспоминания мертвого бога.
Встаю, и отчего-то ломит все тело. Идти настолько тяжело, что возможно доползти до ванны только цепляясь за тумбочки и прочее-прочее. Боль в каждой мышце делает чувство жизни каким-то осознанно— тягучим. И падая на пол, яростно ощущаю впившиеся в тело острие чего-то там.
Кажется, кто-то играет на скрипке… Кажется, эта музыка очень тихая. Кажется, ее не существует. Кажется, меня тоже нет. И Славы тоже нет. И Ады… Нас больше нет. А были ли мы когда-то? А жили ли? Дышали ли? Любили? А вдруг мы всего лишь больная фантазия больного человека? Книжные люди…
В любом случае, ты победила, Ада. Меня больше нет… А есть ли ты?
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.