За мокрым окном плачут ивы в ночи...

За мокрым окном плачут ивы в ночи,

Сгорает в камине исписанный лист,

А кофе сильнее, чем прежде, горчит,

И на чердаке чей-то хохот и свист...

А предков портреты надменно молчат,

И кривят презрительно линии губ:

Ведь я родового не стою меча,

Я слишком наивен, доверчив и глуп.

Позор — стихоплетство в роду воевод!

В роду богатейших набобов царя!

А я — их наследник, их славы оплот,

А я… а я трачу величие зря.

Сонеты, куплеты, веночки стихов,

Луна, соловьи и каштаны в цвету...

Набор из ненужных, бессмысленных слов,

Постыдная трата себя в пустоту!

Ладони никак не желают теплеть...

Раскаянье — осыпью злых янтарей...

Я слаб, малодушен — ведь мне не суметь

Предать и словечка из песни своей.