Стиходром — 44. Итоги.

№ 1.

***

Мне бы крылья — полетела б

За пропавшим кораблем.

Вдруг найти б его сумела?

Мой любимый был на нем.

В этот день бы мы сыграли

Свадьбу. Вот бы праздник был…

«Не надейся, — мне сказали, — Видно, шторм их погубил».

Милый, я с тобой хотела

В нашем доме долго жить.

И денечка не успела.

Как мне ту мечту забыть?

Так и вижу, на портрете,

В старой раме золотой,

Ты и я, и наши дети.

Этой раме быть пустой.

Будто в сердце все сгорело,

Буря счастье унесла.

В платье я, как парус, белом

К морю в этот день пришла.

Блик играет на атласе,

И сухи мои глаза — Горе девушек не красит.

Где вы, где вы, паруса?

Час, другой, и солнце село.

Больше слез не удержать.

Мне бы силу — повелела б

Кораблям не пропадать.

№ 2.

***

Мне выматывает сердце надоевший клип из сна: на песке стоит принцесса, будто юная весна. По браслету на запястьях, платье – краше не сыскать. Мимолетное «несчастье» хочет в рамочку загнать. Вся в слезах глядит на воду, видит тающий закат…

Диссонирует с природой псевдоперсональный ад.

«Жизнь пуста, гнила, порочна» — слышу горькие слова. Этот первый тест на прочность завалила, не сдала?

Я во сне и злюсь, и плачу. Голос рву, кричу ей вслед: то не боль, то вопль ребячий. Не закат ведь там – рассвет!

Жизнь твоя лишь только всходит. Много счастья впереди. Вот избавишься от «боли» — на Олимп судьба взойти.

№ 3.

***

Солнца нимб как корона.

Заходящее солнце.

Не видать тебе трона.

Не восполнишь урона.

Затянулося небо

вширь и даль облаками.

Все что в жизни имеем

сотворили мы сами.

Вот, стоишь одиноко,

вдаль любовь проважая.

Без нее ты убога,

замираешь, все зная.

Отказалась от трона.

Уничтожив портреты.

Тех, что жертвуя личным,

сохраняли заветы.

Ты теперь одинока

на ладони планеты.

Ты теперь одинока,

ни к чему здесь советы.

№ 4.

***

Моя жизнь — как рама без холста,

В ней пропетых песен отраженье…

Жаль, нельзя нам годы пролистать,

Отодвинув смерть на поколенье.

Я пройду по тонкому лучу,

Я коснусь рукой небесных кружев…

И затеплит сын по мне свечу-

Каждый получает, что заслужит.

В белоснежном платье без венца,

У корней берегового вяза,

Я назад не поверну лица,

Не вздохну о прожитом ни разу.

Пусть напишет ветер на волне

Моих песен недопетых строки.

В этой вечной солнечной стране

Позабыты времена и сроки.

Эта жизнь, как рама без холста…

Я теперь художница без краски-

Начинаю с чистого листа,

Разрываю нажитые маски.

№ 5.

***

Когда-то, говорят, художник жил на белом свете,

Портреты молодых девиц писал и прочих леди.

Писал не на заказ, а так, помимо дел,

А для картины выбирал всегда лишь ту, которую хотел.

И даже те, чей шарм приметить было б трудно,

На тех портретах выходили просто чудно!

Дочь короля, что красотой могла звезду затмить,

Художника того к себе велела пригласить:

«Я слышала, что мастер ты, и что тебе под силу

Любую „серость“ написать красивой.

Я облегчу твою задачу:

Что видишь пред собой пиши — и не иначе!

Мне любопытно, каково

Твое „без лести“ мастерство?»

Прошла неделя, наконец,

Явился живописец во дворец.

Торжественно к ногам принцессы той

Поднес портрет он в раме золотой.

Красавица, взглянув, отпрянула в испуге,

К лицу прекрасному, невольно вскинув руки:

Гордыня, злость и тлен — глядели с полотна!

В той раме — зеркало увидела она.

№ 6.

***

Она стоит и ждет

А кот бежит, терзает нить

не нужен кот

Она стоит и ждет

Волна бежит, ломает лед

Нет-нет

Она стоит и ждет

Сурок бежит, орелу в клюв

Возьми его, орел, себе

Она стоит и ждет

Слеза упала на песок, туда где след хранит она

Она все ждет, ведь вскоре сын задаст свой маленький вопрос.

№ 7.

***

Моя мечта безмолвна и безлика,

Порой любезна, чаще холодна,

Скорбит, в душе ни отклика, ни крика,

Там пустота царит, погоста тишина.

Моя мечта пронизана туманом,

Ветрами бита, стужей и дождем.

Измучена бессмысленным обманом,

Под слоем льда чуть теплится огнем.

Моя мечта уходит, не прощаясь,

Не повернувшись, не взмахнув рукой,

В сиянье звезд. И облаков касаясь,

Ткет сеть иллюзий, дарствует покой.

Желанен он, замерзшим в пустоте,

Растраченным на мелкие обиды,

На слезы, ревность, жертвы красоте,

Рабам смиренным у весов Фемиды.

Прощай, мечта, сейчас и навсегда!

Мне жаль тебя, унылая зазнайка,

Проходит все, вопросы нет иль да,

Не прозвучат. Ты вновь себе хозяйка.

Плыви во мраке, путайся во лжи,

Мани других, неискушенных болью,

Сули им рай «над пропастью во ржи».

Я истощен, истерзан глупой ролью.

№ 8.

Свет

А подари мне этот свет?

Я устелю тебе дорогу…

Так, постепенно, понемногу

Поймешь, что лучше меня нет.

И то, что шепчешь моё имя

Другой, забывшись в темноте,

Что вновь мечтаешь обо мне,

Что боль ошибок нестерпима!

Но только смысла больше нет…

Лишь льётся тихо на дорогу,

Любви забытой и убогой,

Печально нежный, тёплый свет…

Внеконкурс:

Я буду с вами откровенна: мой мир не так уж и велик: пространство между гобеленом и полкой очень старых книг, мне виден лишь камин немного и стол с подвытертым сукном, а вот напротив – слава Богу – большое светлое окно. В нем мир другой – такой огромный, в объятьях ночи, в свете дня. Там шепчет море, плещут волны, и чайки криками манят, там облака из перламутра и солнца жаркие лучи, и воздух сладко пахнет утром, а к ночи – сыростью горчит.

Мой мир не просто очень странный, он весь размером с кабинет: в прямоугольной строгой раме стою уже немало лет. В картину заперта я мужем – ревнивым старым колдуном, не в силах выбраться наружу, одним довольствуюсь окном.

Я кротко жду – колдун не вечен, а между тем, идут года. В один прекрасный день иль вечер я все-таки сойду с холста, в объятья солнечного света, что так желанны и милы.… А раму строгого портрета я в море брошу со скалы….