No smoking

Разбегаются мыслишки в разные стороны и нельзя поймать их: туды-сюды, туды-сюды, как мыши укуренные. Сколько не преграждай им путь, а они за своё. Носятся, как полоумные из угла в угол, на стены бросаются, в дверь башкой ударяются, скребутся. Тесно мыслишкам. Выгулять их что ли? Пойду, погода отличная. Дождик прошёл. Влажной травкой пахнет. Солнышко жёлтое — лыбится. Травка пузико щекочет. Иду — не тужу. Выбрался на тропинку. Справа — лес — дом родной. Слева — луга. Трава высоченная слева. Зеленущая. Пришлось подпрыгивать, как мячику. Глядь — мужик траву косит. Ну, и что? Прошёл бы, точнее, попрыгал бы дальше, но мне неймется. Вверх и вниз, как на батуте, а сам думаю: «Мужик траву косит. Мужик. Траву. Косит. Косит. Мужик. Траву». Прям песня получилась. Мужик — траву! Мужик — траву!

А кстати,..

А чо это он тут косит! А!?

— Эй, мужик, ты чего тут косишь! — не слышит, гад!

— Мужиииик! — чуть не заикой стал.

Ему хоть бы хны. Или басмы? Короче, в уши бананы вставил и… И тут меня осенило, как утку на седьмые сутки. Он же траву косит! Дрёбанный шарик! ТРАВУ!!! Да, именно ту, из-за этого и оглох. Ему, конечно, кайфово, нирвана, накрыли и другие сопутствующие действия. А мне плохо, плохо мне. Голос сорвал, хриплю: «Мужик! Кхе, кхе. Зараза! Ты будешь на меня обращать внимание, или нет!?»

Задолбался я, короче, прыгать и — сквозь траву и на косу его — ХРЯСЬ! Нет, это я фантазирую. Мужик косит. Пока я тут изголялся, он продвинулся и косой так смачно: вжик! Затем: вжик!

— Мужик, банановая твоя голова!

— А-а, помогите! — заорал он и инструмент бросил.

— Стоять — бояться! — осмелел я.

— Ёжик?! — побелел косарь.

— Ага.

— Настоящий?! — позеленел он.

— Ага.

— Разговариваешь? — пожелтел мужик.

— Ага.

— Что я курил? — зафиолетил.

— То же, что и я.

— Кабзда! — произнёс он и слился с травой. (Хм, двусмысленно звучит. То есть опять позеленел, затем прошёл все цвета радуги в три подхода, не меньше, и сел, аки батарейка «Энерджайзер». Электричество кончилось, но бабка попала под фазу и всё в ноль ушло, совок и веничек срочно в студию, чтоб пепел убрать).

В общем так, всё ясно. Перетёрли. Ничего он не курил. Он косил и пыльцы надышался. Наверно, так. Если я не ошибаюсь?

А я эти луга давно знаю, давно захаживаю, но, пожалуй, пора прекратить, и мужику тоже — пора. А то будет орать: «ЙОЖИИИК! ПРИЙДИИИ!» Я ему что, приход? Я-то приду и оприходую! Так что, детки мои, бросайте курить. No smoking, как говорят, то есть без смокинга.