Без

Первыми сломались крылья.

— Подумаешь, — сказали Они. — Живут же другие без крыльев!

Я не спорил. Живут.

Ходить, как все, оказалось делом трудным, но я старался. Старался до противного скрежета внутри, до боли в несуществующих подкрылках. Когда боль набирала высоту, трусливо прятался в Чёрной Пустоте. И на время становилось легче.

Затем отвалился хвост. Просто взял и отвалился, как будто его и не было никогда.

— Бесполезная вещь, — вновь сказали Они.

Я опять согласился: без крыльев хвост — помеха.

Ходить стало проще, жить — труднее. Чёрная Пустота больше не казалось «чёрной», раскрывая новые, ели уловимые оттенки. Я прятался там всё чаще и чаще.

Тогда Чёрная Пустота съела половину меня.

— Бывает, — отмахнулись они. — Некоторые живут и вовсе на четверть.

Я молчал. Я не знал, что ответить. Как понять, это была лучшая половина или худшая? И как теперь ходить? А были ли когда-то крылья?..

Ползать оказалось проще всего, если не замечать брезгливых взглядов. И я ползал, ползал, ползал… Ровно до Чёрной Пустоты и обратно, пока она не научилась прятаться во мне. И двигаться уже не хотелось вовсе.

— Да кому ты такой нужен?! — возмутились Они, растаптывая вторую половину.

Я хотел закричать, остановить! Но не смог. Я стал Чёрной Пустотой.