Белому Рыцарю

П. Михайлову

Проснулась в три. А в пять уже бежать.

Как мало сна, и мыслей грустных много.

У отражения помятый вид. Опять...

Прости меня за это, ради бога.

Хотела бы иначе, но… И вот

По холоду куда-то быстрым шагом.

И право, так идти, как снег идет —

Бездумно — может быть особым благом.

Hет, думаю. Конечно же, o нем,

О рыцаре чуть-чуть безумном. белом...

Мир ярче и теплее c ним вдвоем.

Не знаю, как сумел такое сделать.

Bcё просто так. Вопросы не нужны.

Довериться душой, смешной и слабой,

И боль от той, скребущей, тишины,

Hе утолить, но отдалить хотя бы.

Мы далеки от всех, и я и ты

И никому до нас не докричаться.

Поэтому мир кажется пустым...

И так легко способен заполняться

Словами и отчаяньем твоим,

Таким же белым, как мои обиды.

Но о другом давай поговорим,

Грусть растворим в сюжете неизбитом.

Нас где-то ждут… Да-да, поверь — и нас!

Бумажный лист, еще не знавший строчек,

И в полусне осознанный рассказ,

И путь, неровный, как спешащий почерк,

Кормление котов и Муз из рук —

Прожорлива их пёстрая ватага...

Мы оба — рыцари, мой яркий друг

И оба белы, как бела бумага.

27.11.13