Бестолково о себе

Краткие минуты передышки,

Где печаль не сдавливает грудь.

И не тянет, взяв тоску подмышку,

На полдня уйти куда-нибудь,

Где лицо мое, смешное, злое,

Не придется прятать, как порок...

Становиться так легко собою,

Шаг за шагом и за слогом слог!

Но стихи — как разговор немого.

Может, полно мне морочить вас?

Стих, где вдоволь злого и смешного,

Моего так мало передаст!

Или много? Здесь, сейчас — не знаю,

Путь запутан, скомкана строка.

Если не смешная и не злая,

Как сказать мне, чтоб наверняка?

Кем себя вписать в строку сонета,

Как назвать для этого пути?

Я, как все, лишь только часть сюжета,

Многое легко во мне найти:

Просто смех, когда вы ждете смеха,

Много злости или даже — Зла.

Но обычно я всего лишь эхо

Холодности вашей и тепла,

Я — строка, неторная дорога

Через край, а может — вне границ.

Вот и все что есть. Не так уж много,

Не роман на тысячу страниц.

И, забыла — странная примета! —

Про печаль, что мне всегда верна.

Интересно вот к чему бы это?

Может я — живу, а не она?

14.06.12