Мой черновик

Ищу слова для чистого листа.

Искусство слова тяжелее прочих…

Мой день непоправимо укорочен

Воспоминаньями. Но что-то в них не так.

А может и не в них. Во мне. В строке.

В звенящей тишине души и зала.

Да, вот оно — об этом я писала,

Не знаю — для чего, когда и с кем.

Не знаю — как. Чернилами — к листу,

Мелком к стене, карандашом к альбому.

Я просто помню — словно по живому —

Одну строку. Вот эту. Или ту.

И если было, для чего повтор?

Себе я верю, значит, раньше где-то

Все сказано. Начертано. Пропето.

…Но если что-то помню — до сих пор,

При памяти, нелепой и хромой,

Теряющей, едва приобретая —

Тогда, быть может, в чем-то не права я,

И то, что помню, нужно мне самой.

Мой палимпсест исчеркан. Не сотру,

Как черновик, победы и потери.

Все допишу, исправлю, и поверю,

Что мой невольный плагиат — к добру

16.01.16