(без темы)

Как жалко наших книг –

Всех букв и строчек в них,

От ложной глубины до мелочных упрёков.

Упрямый ученик

В секрете от родни

Хоронит свой дневник, не выучив уроков.

О, душная тщета

И похвальба взахлёб –

Напрасно целит в лоб отточенная фраза,

Здесь крошится щепа,

И Ницше напролёт

В мозгу гнездовья вьёт непрошенная правда.

За давностию лет

Задор сошёл на нет

И пересох ручей блестящих парадоксов,

Но почвенный песок

В морщинах старых строк

Мне снова про себя пересыпать придётся.