Вот почему-то захотелось написать. Не знаю, насколько это уместно и имею ли я на это право, но…

В какой-то момент все читаемые мною книги стали казаться пресными, неискренними, не было в них того надлома, той бури чувств, которые мне хотелось пережить, не было героев, которыми хотелось восхищаться и засыпать, думая о них. Ничто меня не трогало, как раньше, когда я читала книги в юности под одеялом, влюблялась и жила в них. Я не понимала, что случилось, почему мне не нравится большинство современных книг, почему они не находят отклика у меня в душе. Я искала, глотала книгу за книгой, пустота внутри становилась все глубже, а желание заполнить ее сильнее. Я не понимала, почему авторы перестали писать так, как мне нравится.