Сборник не случайно носит название «Свинцовая тетрадь». Стихи, представленные здесь, тяжелы для восприятия.
Выражаясь «высоким штилем», это боль, выпущенная на свободу и застывшая в рваных строках, путаных образах, неочевидных смыслах, словно поток лавы после извержения.
Читать с осторожностью. На свой страх и риск.
Иногда бывает полезно рыться в старых тетрадях. Школьных. Студенческих. Кто чем занимался на уроках и парах. Мои однокашники рисовали, резались в крестики-нолики, футбол и точки, обменивались любовными записками… Я писал стихи.
Читателям:
Ностальгия — странное чувство.
Осторожно!
Присутствует здоровая доза нарциссизма!
Уравновешиваемая, правда, самоиронией автора.
Будьте снисходительны, господа читатели.
Юношеский максимализм дышит в каждой строчке.
О нём и ностальгирую.
О мире, где есть всего два цвета и решения максимально просты.
Любовь доводится узнать не каждому. Эти строки посвящаются Вечной Кокетке, сводящей с ума и обрекающей на страдания. Сладкие страдания.
Читателям:
Лирика. Что не слишком свойственно мне. Сборник писался за несколько часов, посему не стоит слишком строго к нему относиться и ждать от него гениальных строк
Как сладко мы живём и как часто не замечаем этого. Свет льётся нам в окна, но мы зашториваем их, меняя ночную свободу на тусклый свет электрической лампы.
Мы чем-то похожи на кротов, которые сидят под землёй и радуются, что они там: внизу безопасно, всё знакомо. А что наверху? Опасность, неизвестность, смерть. Зачем кроту всё это? Он лучше съест пару червей из своих запасов да пророет ещё несколько ходов в своём и без того запутанном подземном лабиринте.
Так же и мы. Разница в том, что крот живёт так из поколения в поколение, ничуть не раскаиваясь в своём образе жизни, а к человеку...
Ценители японской культуры могут долго здесь не задерживаться. Это всего лишь вариация на тему. В меру вольная, но в чём-то соответствующая оригиналу. Можно сказать, первый пробный камень.
Самайн. Фестиваль экстремальной музыки «Дикая охота» превращается в бойню.
Пир во славу забытых богов.
Сумеет ли простой парень из Вайоминга Грэг Киддлс спасти мир?
Читателям:
Сплаттерпанк. Жестокости и разного рода мерзостей — навалом. Легко запутаться в кишках.
Читать на свой страх и риск.
И, да, уважаемый читатель, если таковой будет, выстраивать картину сюжета из разбросанных по тексту ошмётков тебе придётся самому. Желаю удачи.
Бездомное утро стучалось в ослепшую дверь, невообразимый холод звучал, словно перенатянутая струна в покинутых трубах полуразрушенного камина. Всё, что не растащили бродяги, уничтожило время. Время уничтожает всё, ничего не оставляя взамен. Раздутое, мёртвое тело медленно таяло вместе со снегом, слезами опадающим с некогда красивого лица. Тело принадлежало мужчине, линялый (явно любимый) пиджак, тонкие габардиновые брюки… Сатиновая сорочка с накрахмаленным воротничком…
Ненависть – топливо, заставляющее биться сердце и открывать глаза каждый грёбаный день. Снова и снова. Снова и снова. Снова… Я напоминаю переполненный ядом сосуд, бомбу, в которой уже началась необратимая реакция. Таймер тикает, время истончается, реальность трещит по швам, осыпается осколками зеркала. Костяшки привычно ноют от боли. Ненавижу мир за окном, ненавижу окно, ненавижу муху, гниющую между рам, ненавижу себя. Давно пора было бы сделать шаг под поезд метро или проезжающую машину, украсить стены ошмётками мозга, вскрыть вены в тёплой ванне, выпуская демонов из исстрадавшегося тела....