Да, соглашусь с Ириной, получился увлекательный срез мира, очень сильно напоминающего — по крайней мере, мне — неснятую серию очередного сезона сериала про двух неразлучных братцев-охотников на нечисть.
Текст глотается на одном дыхании, но ровно также быстро вымывается из памяти.
Как мне кажется, здесь слишком мало тебя — твоих эмоций, переживаний, идей. Складывается ощущение, что ты проштудировала методичку «Как написать мрачную зарисовку» и чётко следовала рекомендациям.
Совсем захвалишь старика.
Скажем так, ты можешь лучше.
Да, соглашусь с Ириной, получился увлекательный срез мира, очень сильно напоминающего — по крайней мере, мне — неснятую серию очередного сезона сериала про двух неразлучных братцев-охотников на нечисть.
Текст глотается на одном дыхании, но ровно также быстро вымывается из памяти.
Как мне кажется, здесь слишком мало тебя — твоих эмоций, переживаний, идей. Складывается ощущение, что ты проштудировала методичку «Как написать мрачную зарисовку» и чётко следовала рекомендациям.
Сорри, если слишком резок.
Спасибо.
Мрачное
Истекли и набухли кровью
Тёмные почки ветреных строчек,
В квёлые очи радости горе лью.
Боже, прости мне мёртвых историй галиматью.
Слышишь ли море, помнишь ли осень,
Платье, улыбок коралловых злей,
Сонных проспектов стылую проседь
И силуэтность рей?..
Фонарных столбов обездоленный отрок,
Потолочность тугую досветла выбелив,
Ищет себе голубицу мирскую
Среди яростных снов и обугленных крыш.
Холод. В груди не осталось куплета.
Рефреном на окна безвестные снег.
Из почек, набухших кровью поэта,
Может быть явится Человек.
Может, и так.
Смерть, пожалуй, — самый опасный наркотик.
Браво!
Самое интересное, что я сам не могу ответить на все эти вопросы.
Спасибо.
Посмотрим.
Сентиментальное
От изысканных слов к святой простоте,
От химер колдовских к неприкаянной правде,
От уловок, намёков, полумер, полусил
К неустанной борьбе за спокойную гавань.
Там не спросят, кто ты, из каких городищ,
Где блуждал, кому пел, с кем делил кровь и веру,
Там преломят хлеба даже если нет сил,
Приготовят постель и оставят до свету.
Поутру же когда ты покинешь их сон,
Станешь новою песней проказника-ветра,
Они горько вздохнут, на прощанье рукой
Перекрестят твой след, чтоб вернулся сквозь время...
Нет, спасибо.
Мне моих трёх с головой хватает.
Браво!
У самого — три. Поэтому прекрасно понимаю и разделяю написанное.
Это май какой-то неправильный.
А Солнце нормальное вполне.
Ага.
Слава богу.
А то я грешным делом подумал, что начинает ехать крыша.