Лукич почему-то вспомнился — "… смерть, как последний глоток бытия...".
После таких рассказов понимаешь, что он, как никогда, прав.
Текст неплох. С изящно закольцованной концовкой, интересным фантдопом, но слишком перегруженным языком.
Элиас засмеялся, радостный, как ребенок, бегущий за радужно-пестрым мячом по цветущему лугу, и распахнул глаза навстречу ослепительно-белому, и белое было вокруг, теплое, точно утреннее парное молоко, и Элиас тонул в нем, нырял в бездонную глубину, бесконечно задерживая дыхание, и белое звенело в ушах, пело тонко натянутой струной…
— не слишком ли много белого?
И это только одно предложение. Увы, но оно типично: белый туман, нечто белое в шприце, белое, перетекающее в безмятежно-искристое, обжигающе-белый халат… Просто тонешь в этом обилии белого и невольно спрашиваешь себя, а главный герой точно Элиас? Может быть, на самом деле, здесь главенствует цвет? И оценивать это нужно с позиций живописи, а вовсе не литературы?..
Может быть, я схожу с ума, но, вообще-то это стихи в модном ныне формате А4 (без деления на строфы).
Что касается содержания — милая, приятная сказка с хорошим философским подтекстом. Читается легко, образы минималистичны, понятны. В общем, очень хорошо.
Особенно бесит, когда все задатки для неплохого фантастического рассказа (или даже — чем чёрт не шутит — повести) есть, а автор злорадно корчит рожи и крутит в карманах огромные фиги, мол, ешьте, что дали, не подавитесь.
Уже пришёл.
Соглашусь с Сергеем.
Главное, что ты не сдаёшься.
***
Одинокое Солнце каждое утро
Просыпается в холодной постели и думает:
«А не послать ли всё это на хер?
Такой сон интересный снился…
И обломали на самом интересном месте!».
Сказано — сделано. Это же Солнце.
Ему всё можно.
Глазёнки закрыло, ворочается.
Одеяло то сбрасывает,
то до подбородка натягивает —
обратно заснуть пытается.
А фиг там — не получается.
Хоть убейся!
«Бесит! Да, что ж это такое?!» — думает Солнце. —
«Свети тут им целый день,
грей землю,
в сугробах снежных, да лужах отражайся.
Может, в конце концов,
у меня быть выходной?!».
Покапризничает одинокое Солнце да успокоится —
на свет белый выйдет, каждому цветочку улыбнётся.
А про себя скажет:
«Завтра обязательно отдохну».
Ещё как твоя.
Песня просто отменная!
Спасибо, что познакомила.
Как и сам текст.
Как «Белый квадрат» Малевича, конечно.
Не за что.
Лукич почему-то вспомнился — "… смерть, как последний глоток бытия...".
После таких рассказов понимаешь, что он, как никогда, прав.
Текст неплох. С изящно закольцованной концовкой, интересным фантдопом, но слишком перегруженным языком.
— не слишком ли много белого?И это только одно предложение. Увы, но оно типично: белый туман, нечто белое в шприце, белое, перетекающее в безмятежно-искристое, обжигающе-белый халат… Просто тонешь в этом обилии белого и невольно спрашиваешь себя, а главный герой точно Элиас? Может быть, на самом деле, здесь главенствует цвет? И оценивать это нужно с позиций живописи, а вовсе не литературы?..
Весьма неплохо.
Есть определённый эффект зеркала.
Когда начинаешь читать ухмыляясь, а ближе к середине мини вдруг понимаешь, что смотришься в отполированную стекляшку. И холодок пробегает по спине.
Очень хорошая картина.
Хороша она уже хотя бы тем, что позволяет задуматься.
Браво!
Вопрос — почему это в прозе?
Может быть, я схожу с ума, но, вообще-то это стихи в модном ныне формате А4 (без деления на строфы).
Что касается содержания — милая, приятная сказка с хорошим философским подтекстом. Читается легко, образы минималистичны, понятны. В общем, очень хорошо.
Единственное, я бы всё-таки перенёс это в поэзию.
Благодарю автора за уточнение.
Рад, что мой скромный комментарий вызвал рождение такого бриллианта.
Браво!
Не сомневаюсь.
Просто ты угадала абсолютно верно — хочу всю морковку.
Обязательно загляну.
И мне.
Зарисовка. Драббл.
Отрывок, в общем.
Ни начала, ни конца.
Призрак морковки перед измученной мордой осла.
А ослом себя чувствовать мало кому нравится.
Особенно бесит, когда все задатки для неплохого фантастического рассказа (или даже — чем чёрт не шутит — повести) есть, а автор злорадно корчит рожи и крутит в карманах огромные фиги, мол, ешьте, что дали, не подавитесь.