Если бы я знал, что могу убить человека одним касанием. Что бы я делал?
Мог бы, к примеру, жить, втайне чувствуя себя эдаким тёмным властелином (имя располагает), разумно держа свой секрет при себе, не делая ничего… без острой необходимости. Вы же понимаете — я не зверь какой-нибудь. Не чудовище. Просто надо было. Очень.
А можно иначе. Жить с грузом совести — за то, что убил, сам того не желая (а память шепчет: врёшь, ты очень даже хотел); веря в своё проклятие — и не веря одновременно; намыливая руки триста раз на дню, чтобы никак, никого — и тем не менее прилежно высиживая очереди к психиатру: ну а вдруг память врёт, и совесть тоже врёт, и можно быть как все, не трястись за каждый свой шаг. В конце концов, это настолько убогая и жалкая жизнь. Слизняк, тряпка, которым помыкает сестра. Единственный оставшийся близкий человек.
И он потерял её. Потерял последнее, чем дорожил — потому что однажды предпочёл поверить, что память действительно врёт, и сбросить с себя груз вины.
Впрочем, лже-доктор поплатился тоже.
Рассказ, может быть, не сильно замысловат. Но ставит перед своим читателем вопросы и даёт совершенно определённые ответы. И это хорошо.
Замечательно.
))))
Хорошо
Хорошее :) тёплое такое
Это не всегда помогает. По себе знаю — мне можно сколько угодно говорить, где и что у меня не так. Не поможет. Я не смогу написать иначе. Лучше.
Всё в меру одарённости.
Только подавая пример. Образец. Которому человек, если сможет, то последует. Иначе — не знаю как.
Мне кажется, оно либо есть, либо нет…
В моём восприятии это не красота — скорее надругательство над ней. Извращение. То, чего нельзя делать.
Красивая и мрачная?
Насчёт красоты не знаю…
Шары тёмным.
Филатов Валерий — 3
Лешуков Александр — 1
Ната Синегорская — 1
Если бы я знал, что могу убить человека одним касанием. Что бы я делал?
Мог бы, к примеру, жить, втайне чувствуя себя эдаким тёмным властелином (имя располагает), разумно держа свой секрет при себе, не делая ничего… без острой необходимости. Вы же понимаете — я не зверь какой-нибудь. Не чудовище. Просто надо было. Очень.
А можно иначе. Жить с грузом совести — за то, что убил, сам того не желая (а память шепчет: врёшь, ты очень даже хотел); веря в своё проклятие — и не веря одновременно; намыливая руки триста раз на дню, чтобы никак, никого — и тем не менее прилежно высиживая очереди к психиатру: ну а вдруг память врёт, и совесть тоже врёт, и можно быть как все, не трястись за каждый свой шаг. В конце концов, это настолько убогая и жалкая жизнь. Слизняк, тряпка, которым помыкает сестра. Единственный оставшийся близкий человек.
И он потерял её. Потерял последнее, чем дорожил — потому что однажды предпочёл поверить, что память действительно врёт, и сбросить с себя груз вины.
Впрочем, лже-доктор поплатился тоже.
Рассказ, может быть, не сильно замысловат. Но ставит перед своим читателем вопросы и даёт совершенно определённые ответы. И это хорошо.
Кто-то тормозит.
Подождите чуть-чуть, плиз. Тормоза типа меня. Мне, там, час или сколько.
))) хорошо
Вот это уже не так-то просто себе представить.
А. Ну насчёт усилия ты прав безусловно.
Как бы сказать.
Вот жил я себе в своей временности и преходящести, жил, а потом вдруг бац — и попал в Вечность.
Ну вот примерно там у неё и начало. )
Лично для меня, разумеется.
«И всё же это будет не вечностью, а только её началом».
Ну, без лишних слов
Когда найду подходящие аргументы, всенепременно что-нибудь возражу.)
Меня традиционно в светлые. )