очень красивое нежное и грустное

Да, рассказ женский. И это хорошо. Женщина пишет о женщине. И что? Вполне реалистичная ситуация. Мужчинам разве не приходилось испытывать стыд из-за того, что брезгливость вытесняла милосердие? Разве все они так устремлены к глобальному и стратегическому, что проскакивают мимо таких «мелочей» в жизни?

По большому счету не имеет значения, что или кто были причиной таких внутренних переживаний героини. Она смогла вернуть именно таким способом свое уважение к себе. Кто-то такие ситуации стыдливо вытесняет из своего сознания, кто-то находит «веские» оправдания, а кто-то «опрометчиво» пытается что-то сделать.

Рассказ надо вычитать внимательнее. Сердцевина очень хороша.

Про тюльпан хочется верить. Ведь жизнь так непредсказуема.

исправила, когда пишу в планшете — плохо вижу

И уже потом видя и осознавая такой компромиссный и прямо скажем — ущербный конечный результат

это я и имела в виду, за понимание

это так

да! И это так поразительно. Даже не можешь взять в толк, как это случилось?

Ага, а в процессе рефлексии рождаются обычно новые мысли. А самое удивительное, что они бывают ровно противоположными

и за самое лучшее, что есть в жизни — за способность все это чувствовать.

Ради этого и читаем ведь, чтобы смутные впечатления свои найти выраженными словами, обрести новые смыслы, обдумать их присвоить как новое знание

грусть — да, получилась!

Это не разбор и не критика на конкурс, а первичные впечатления и вопросы автору:

Парнишка по имени Эата неуверенно предложил обойти кругом. Кивок и жест веснушчатой руки означали несколько тысяч шагов через трущобы под стеной и подъем по склону холма – туда, где стена Цитадели выше всего.

– И нас вот так, запросто, пропустят через барбикен

– Думаешь, страж возвращается?

Он покачал головой:

– Слишком много

Как все, что, будучи с виду непреходящим, неотвратимо идет к концу, мгновения, казавшиеся тогда неимоверно быстротечными…

– Значит, вы можете пропустить нас.

Третьей была женщина, закутанная в черное

Женщина, точно голубка, заслышавшая клич арктотера, выхватила блестящий пистолет

Вот мы полагаем, будто символы созданы нами. На самом же деле это символы создают нас, определяя наши формы своими жесткими рамками.

Я не дышу, не ем, не знаю боли,

я никогда не сплю, не вижу сны.

Я — ласточка, я — символ доброй воли,

я — первая мелодия весны.

Я это часто чувствую

каждая смерть умаляет тебя, но каждое рождение делает сильнее.

как на одном выдохе, прекрасно, удивительно, как емко — и все это отзвуки о себе — то ли потерянном, то ли еще не найденном