Исковерканные стены,
Крыши хат и купола,
Остывает под ногою
Перебитая земля.
Из семян, что здесь посеял
Странствующий пилигрим
Не хлеба взойдут, а цепи —
Плети для покорных спин.
Вот опять, опять тревога.
Прятаться! Бежать! Спастись!
Словно черви в катакомбы
Мы забились. «Не боись!», —
Говорит мне дед Савелий, —
«Выживем, браток, с тобой.
Нам другой и нет дороги:
Кто-то должен строить вновь
И заводы, и приюты,
Школы и госпиталя…
А тревога — три минуты.
Дальше — жизнь. Твоя. Моя».
Вышли снова на свет божий,
Колокол звонить устал.
Город брошен и расколот.
Те, кто жив, идут в леса.
Говорю я: «Дед Савелий,
Ну, а как госпиталя?
Фабрики, заводы, школы?
Как всё будет без тебя?»
«А никак, дружок, не будет», —
Отвечает грустно дед, —
«Здесь война. Она и судит.
Остаётся лишь терпеть».
Что я мог? Мне восемь было.
Ухватился за ладонь.
И ушёл. В тайгу. За дедом.
Город таял за спиной.
В дом родной я не вернулся.
Дед погиб. Кругом тайга.
Приютили партизаны.
Отогрели в блиндажах.
Я освоил очень быстро
Ремесло ножа, курка.
Много-много глупых фрицев
Перебил, пока война
Не окончилась нежданно.
Делать что? Куда идти?
Вспомнил деда. Нужно строить.
Чтоб поднялись из земли
Города, заводы, сёла,
Чтобы жизнь вернулась в дом,
Чтоб война с восходом солнца
Позабылась, словно сон.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.