граница миров...

моих непрощённых обид искусная вязь

по телу дальнейшей судьбы так легко растеклась

— чернильной рекой мной в запале написанных слов,

дрожащей рукою берусь наконец за весло...

я — лодочник, может быть статься, даже Харон,

в конце концов, братцы, здесь тоже — граница миров,

здесь тоже отчаянье чайками в небе кричит,

и все замечают, но не устраняют причин;

я — лодочник, это всего лишь моё ремесло:

платите монеты, не нужно старательных слов,

мне вовсе неважно, во имя кого и зачем,

я всё почитаю лишь блажью, без смысла и черт;

я всё измеряю на этот навязчивый крик,

здесь все умирают, я просто и прочно привык;

здесь всё превращается в память, а память в ничто,

спеши рассчитаться с долгами! — не будет "потом"!

не будет ни "после", ни "завтра", ни "как-нибудь"

отныне все только взаправду — не обессудь.

твоих ненаписанных сказок волшебный подвал

не виден обычному глазу, но ты — открывал,

но ты находил непременно и дверь, и ключи

к секретам вселенной, но только теперь ты молчишь...

ты — сказочник, луковый оле, пришедший из сна,

завидная доля, не каждому присуждена,

крадучись по грани меж явью и волнами грёз,

ты властен исправить шутя, что ломали всерьёз;

ты — фокусник, мастер колоды затрёпанных карт,

и магия дышит свободно в искусных руках,

и тихо смеётся реальность за левым плечом,

ты чужд идеалам и прочим мечтам ни о чём,

хранитель чудес — это просто особенный дар,

а если вам добрых дел — то вам не сюда.

у наших историй есть где-то единый исток,

тот самый, который прекрасен и очень жесток,

тот самый, который пробившись сквозь ткань бытия,

стал пищей для споров, и падалью для воронья,

законной добычей всех тех, кто успеет урвать,

а после по старой привычке заткнуть под кровать,

заткнуть и забыть, и пустить всё на самотёк,

чтоб где-то в дальнейшем исток превратился в итог...

9 февраля 2013.