Не птичье.

… нет ничего в этом городе страшного,

чуждого, странного или жестокого,

просто он помнит позавчерашнее,

полнится прошлого едкими соками...

Так нам и жить вместе с этой отравой в крови.

Видимо, это и есть основа любви.

Бьётся волною о душу безмолвную

всё запрещённое собственной волей...

где же взять сил для принятия нового,

в сердце обветренном, горьком от соли?

Так мы и будем упрямо топтаться у края,

сами себя убедив, что уже проиграли.

Знаешь, когда-нибудь я перестану

небо и море путать местами,

верить в предчувствия и чудеса,

глупо бросаться кого-то спасать,

счастья искать в чужедальних краях...

Только вот буду ли это — я?

Нет ничего: ни обид, ни прощения,

только молчание в целом привычное,

это, наверное, поражение

в битве с двуличием.

Если сожжёшь все мосты,

будешь ли это — ты?

Были бы крылья — обвисли б плетьми,

но нам повезло — рождённым людьми.