вышло так, что эта игра...

вышло так, что эта игра — просто не твоего ума,

просто — не твоего пера этот странный смешной роман,

не ищи тепла у костра, он легко обратится в туман,

не дожив даже до утра, потому что здесь всё — обман;

потому что просила — лжи, и в ответ получила — ложь,

потому что остры ножи, по которым босой идёшь,

выбирая такую жизнь, продавая себя за грош,

с упоением расскажи, как твой жребий тебе хорош,

как пришлась лямка по плечу, по руке — рукоять меча,

как от хлынувших в душу чувств впору не говорить — кричать!

как приходится — по чуть-чуть, чтоб не выплескать сгоряча,

лучше верить в любую чушь, заглушая ею печаль,

чем опять загибать листки отрывного календаря —

вместо встречи вершить с тоски этот выдуманный обряд

вы же так друг другу близки — повторять сотню раз подряд,

и до боли сжимать виски, убеждая, что всё — не зря;

просто так уж сложилась жизнь — в ней нельзя получить аванс,

все ступени и рубежи здесь никто не пройдёт за вас,

от себя же не убежишь, сколько ни предъявляй права

на свободу своей души — это будут только слова...

расскажи себе об огне, что по венам твоим бурлит,

растворяясь во сне, в вине, переплавившись в монолит

с тою башнею из камней, что на сердце твоём лежит

много долгих тоскливых дней глупой памятью прошлых битв,

их теперь нет смысла хранить, ты теперь — совсем о другом,

ты легко потеряла нить или — оборвала тайком,

ты решила всё изменить, ты следы замела песком

и блуждающие огни подманила с болот рукой;

вышло так, что эта судьба — между крыл осиновый кол,

но с улыбкою на губах ты твердишь, что готова к такой,

это — древняя ворожба: по углям, по стеклу босиком,

и единственная мольба — тихо-тихо — мы знаем о ком...

но молчит телефон — опять! но сегодня — снова одна,

и как будто бы время — вспять, и густеет вокруг тишина,

все нормальные люди спят, ты же — тенью у виртокна,

у которого для тебя нет ни края, ни рамок, ни дна...