вязь:

болезненно тонкие руки — как ветви,

как ветер, дыханьем вздымающий шторы

в забытую келью, лишённую света

годами, веками; как вечное море

вопросов, ни разу не знавших ответа,

как град или ливень бессмысленных споров:

что было, что будет, где правда, чем выжить,

спастись ненадолго в рехнувшемся мире,

что проще — простить? или попросту выжечь

из сердца неверные ориентиры?

бездонно глубокие очи бессонных

ночей — это в прожитом, пройденном, прошлом;

а нынче всё пусть и за ломаный грош, но

ушло с безымянного аукциона.

Как стук молотка —

пульс в висках.

безоблачно чистое небо — как память

о чём-то, что больше уже не случится;

кружащая в нём одинокая птица

мечты вместе с воздухом режет крылами,

и нам остаётся досада на лицах,

и то, что могло, но не сбудется с нами.

И снами, и ранами прошлых любовей

мы будем оправдывать собственный выбор,

и будем искать, и придумаем снова

слова, чтобы даже случайно не выдать

суть первого шага, блажь шага второго...