Утро. Серое небо плачет, будто кто-то открутил и забыл закрыть кран с холодной водой. Человек лежит в кровати; абсолютно пустой взгляд направлен в потолок. Он не спит, но и не бодрствует: он просто лежит, как труп, бездумно изучая качество побелки потолка.
В воздухе ещё витает слабый запах её духов, до сих пор видятся призраки несказанных слов, а он всё лежит и смотрит в потолок…
Холодный свет солнца угрюмо освещает маленькую комнату, иногда играет на стёклах, упиваясь сотнями своих отражений…
А он всё лежит и глядит в потолок…
Ветер, мягким, детским мячиком, стучится в окно комнаты; озорным ребёнком переворачивает страницы тетради; зрелым мужчиной танцует танго со шторой; рукою матери, нежно и ласково, перебирает его волосы… А он всё лежит и смотрит в потолок…
Вдруг человек вскакивает, что-то кричит, переворачивает и ломает мебель, кружится в бессильном танце ярости и безумия. Он задёргивает шторы, выключает свет и, сжавшись в комок, стискивает зубы и закрывает глаза…
А на следующее утро он снова лежит и безжизненно смотрит в потолок… А за окнами всё тот же дождь льёт нескончаемым потоком, и тот же холодный солнечный свет угрюмо освещает комнату, и тот же ветер, нежно и ласково, перебирает его волосы…
И так дни складываются в года, года в века, века в тысячелетия, тысячелетия в вечность, и вся эта вечность ждёт вердикта высшего судейства, ждёт Судного дня…
Однако вердикт уже вынесен судейством высших сфер, ибо конца этой пытке не будет, ибо вечность и есть Судный день…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.