Предисловие

Есть дом. Он стоит посреди пустоши. Поросший травами и историями. И одиночество в этом доме — слово непроизносимое, как и смерть. Можно быть одиноким, но нельзя говорить об этом вслух. Одиноки те, кому не с кем поговорить.

— А мы не такие! Не такие. У нас есть мы. И наш дом.

— А разве у детей не должно быть родителей? Которые защитят от всех бед.

— У нас есть дом. Он защищает нас, — объяснила Мария.

Если в мире есть солнце, то у него есть душа. Если есть дерево, то и у него есть душа. И все они способны чувствовать. Это главное. Поэтому, прежде чем заговорить о чем-то, подумай. А нет ли ветра поблизости?

Есть дом. И можно предположить, что больше нет ничего в мире. Потому что сложно представить обратное. Сложно представить то, чего не существует и никогда не существовало. Если бы довелось попасть в сон, где всё придумано за вас. Или в тот, где полотно воображение может наполняться любыми красками. В какой бы сон предпочли отправиться вы?

У этой истории нет начала. Она родилась из воздуха. И оставляет множество вопросов. И всё настолько нелогично… Но если бы три одиноких сердца выбрали оказаться в том сне, где на чистом холсте можно рисовать любыми цветами, какие только взбредут в голову, то что бы из этого вышло? И знают ли они, что со временем краски блекнут? Если, конечно, это были краски, а не чёрные угольки…