Глава 2

Мне снилось, как огромные волны накатывали с головой, не давая выплыть на берег. Метр вперед, три назад. И вот уже очередная волна готова заполучить меня в свои объятья, утащить ко дну, как потрескивание дров в камине перекрывает шум воды и будит меня.

Голова больше не болит, но вместо нее появляется жгучая боль во всем теле. Пытаюсь сесть, но ничего не выходит. Падаю обратно на кровать. Здесь очень темно. Только камин тускло горит. И здесь очень холодно. А «здесь» — это где вообще? — неожиданно приходит мне в голову.

Больше не пытаюсь подняться. Лишь осматриваю все глазами. Если они меня не обманывают, то комната достаточно маленькая. Провожу руками по кровати. Мягкая подушка. Теплое одеяло. Кровать большая, явно не для одного человека.

Что это за движение? Кто здесь? Прислушиваюсь: точно, чье-то тихое посапывание совсем рядом. Пячусь по кровати назад. Неожиданно рука соскальзывает с одеяла, и я с грохотом падаю на пол.

Движение становится все явственнее и явственнее. Шуршат простыни. Включается настольная лампа. Я вижу затылок темных, спутанных ото сна, волос.

— Парень, какого хрена ты так шумишь в пять утра? — человек поворачивается ко мне лицом, и я еще больше застываю на месте. Его глаза горят и при свете. Пусть и ярко-голубые они, но как у пантеры.

— Кто ты? Где я нахожусь? — мой голос дрожит, но я не могу отвести от него глаз.

— Меня зовут Майкл. Советую запомнить это имя хорошенько, — он садится на кровати.

Сонно трет пальцами глаза, — Ты у меня дома. А сейчас будь хорошим мальчиком, ложись спать. У нас обоих была трудная ночка.

Я оглядываюсь по сторонам. Замечаю в углу массивную деревянную дверь. Окно у кровати завешано толстыми шторами.

— Не думаю, что ты сейчас захочешь устроить себе прогулку. На улице жуткая вьюга, — он усмехается и следит за каждым моим движением, словно кошка за мышкой.

— Да кто ты вообще такой? И какого черта я тут делаю? — кричу я на него и соскакиваю с пола. Да, я напуган. Но злость закипает внутри меня и придает силы.

— Скажи спасибо, что ты хотя бы одет, — Майкл больше не смеется.

И действительно. На мне широкая пижама. Я больше не обнажен. Обнажен? Воспоминания захлестывают меня с головой. Я пошатываюсь. Коленки предательски дрожат.

Они накачивали меня всякой дрянью. Заставляли делать грязные вещи. Выступать на сцене перед всеми этими людьми с кучей денег в карманах. С кучей денег, которую они без сожаления готовы были заплатить за какую-нибудь смазливую мордашку вроде моей. — Но как тогда я… — я и сам не замечаю, как произношу это вслух.

— Я купил тебя, — просто отвечает Майкл. Лениво поднимается с постели. Приближается ко мне, — Я купил тебя. Теперь ты мой. И тебе придется привыкнуть к этому, Джин.

Где-то звонит телефон. Майкл тяжело вздыхает. Тихо ругается себе под нос.

— Ложись спать, я скоро вернусь.

Я не успеваю ничего сказать, как он скрывается где-то в тени дальней стены.

Что мне теперь делать? Как отсюда сбежать? Куда бежать? Проверяю дверь: заперта наглухо. Отодвигаю шторы: на улице слишком бело, ничего не видно, лишь ветер воет, как одинокий волк.

Проходит час. Два часа. И я не выдерживаю. Становится все холоднее. Дрова в камине почти догорели. Пытаюсь открыть ту дверь, за которой скрылся Майкл, но она тоже заперта. Тогда я забираюсь в кровать, закутываюсь в теплое одеяло. Часы на прикроватном столике показывают почти восемь утра. Но сон так и не идет.

Когда он возвращается, я делаю вид, что сплю.

***

— Хай, Майк, — раздается в трубке голос Стенли, — ты нам нужен.

— Я не работаю сегодня.

— У нас завал, брат, никак без тебя. Всего один номер. Машина уже у твоего дома.

— Черт бы тебя побрал, Стен! — бросаю я в телефон и отключаю его. Поднимаюсь на второй этаж. Одеваюсь. Выхожу на улицу. Метель все еще бушует. Сажусь в машину. Уезжаю.

Когда я возвращаюсь в комнату, где оставил Джина, то замечаю его лежащим в кровати. Камин уже погас. Настольная лампа выключена. Если бы не мое ночное зрение, я бы запросто сломал себе ноги в такой темноте. Но к счастью, я вижу все достаточно хорошо.

Стараясь его не разбудить, тихо снимаю с себя разорванную в клочья одежду. Достаю из шкафа чистую рубашку. Натягиваю на себя, застегиваясь лишь до середины, и забираюсь в теплую постель. Лицом к нему. Но единственное, что я вижу — лишь затылок светлых волос. Между нами каких-то полметра. И я понимаю, что до безумия хочу коснуться его. В нерешительности тяну руку. Едва задеваю пальцами пряди. Но он начинает ворочаться, и я отдергиваюсь, как от ожога.

Что это? Что это за чувство? Почему я так взволнован? Господи, только не говорите мне, что я… Ах, черт. Закрываю глаза рукой. Еле слышным шепотом проговариваю вслух:

— Как кто-то вроде тебя может вот так спокойно спать, когда у другого человека внутри все переворачивается?

***

В ту ночь ни один из них так и не смог заснуть.