Шмель высыпал грибы на журнальный столик и взял один из них. Пальцем потрогал серо-жёлтую шляпку в чешуйках.
— Странные они какие-то… — Он поднёс гриб к носу и понюхал. — Плесенью пахнут.
— А какая тебе разница? — Боксёр вставил в пистолет обойму до щелчка. — Ты давай думай, как мы ими тех двоих кормить будем.
— Обыкновенно: берёшь и кормишь.
— Какой ты умный! А если они не захотят? Опять бить?
— Ну, придётся. — Толстяк хмыкнул. — Куда ж деваться?
— Идея твоя была — значит, ты и пинать их будешь.
— Запросто. — Шмель бережно положил гриб обратно в кучку. Почесал живот. — Можно ещё связать их как следует, а зубы пассатижами выломать, чтобы ложка пролазила.
— Ты больной, Шмель, откуда у тебя такое в голове берётся?!
Шмель ухмыльнулся:
— Меня в детстве не любили, и теперь я с отклонениями.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.