5 Глава

Утреннее солнце поднялось выше деревьев, но остывший за ночь воздух всё ещё оставался прохладным.

Внедорожник «БМВ» серебристого цвета миновал кольцевую и по широкому шоссе помчался в сторону горизонта. Вместе с ним на свободу из тесноты улиц ринулся целый поток машин, но автомобили достаточно быстро распределились по всей ленте и перестали мешать друг другу.

Шмель плавно вдавил педаль газа. Машина уверенно пошла на обгон, шепча шинами по сухому асфальту. Попав на пустой участок трассы, он ещё прибавил скорость.

— Не гони, — сказал Боксёр. — Девочек удивлять будешь.

— А что, нормальная скорость. Где ж мне летать?

— На карусели, мля! Сбавь, я сказал!

Шмель покривил уголком рта, но всё же послушался и немного отпустил педаль. Шоссе плавно повернуло, огибая холмы, справа потянулся лес. Боксёр достал из бардачка дорожную карту и внимательно всмотрелся в обведённое карандашом место.

— Здесь? — спросил Шмель, притормаживая перед табличкой с названием посёлка.

— Давай.

Они съехали с трассы на узкую дорогу. Метров через двести асфальт закончился, и дорога стала обычной просёлочной.

Боксёр пригнулся и посмотрел по сторонам:

— Всё чётко: железная дорога на холмах, а справа лес. Где-то здесь сейчас будет тропа. — Он постучал пальцем по карте. — По ней пацаны и уходят на болота.

Шмель проехал ещё немного и повернул в том месте, где от дороги отделились две малозаметные тропинки, почти заросшие травой.

«Въезд запрещён!» — надпись на железной перекладине.

— Что дальше? — спросил Шмель.

Боксёр выглянул в окно.

— До электрички отсюда минут пять пешком. Скорее всего, пацаны выходят к станции в этом месте, больше негде. Зарули вон за те кусты.

Шмель поставил машину так, чтобы её не было заметно со стороны леса. В то же время из самой машины через просвет между кустами обе тропинки по-прежнему просматривались.

Шмель почесал пузо, распахнул дверь и выбрался из машины. Впереди ничего подозрительного: над кустами зудит мошкара, ветер чуть трогает листья. Он потоптался на месте, разминая ноги, обошёл машину сзади и открыл багажник:

— Ну что, вылазь давай, смотри…

Из багажника, щурясь на свет, выбрался Малах. Со страхом огляделся по сторонам.

— Здесь это? — спросил Шмель.

Малах закивал.

— Дальше куда?

— Я правда не знаю! — хныкнул доходяга.

— Как это не знаешь?

— Меня только раз сюда брали. Я здесь помню, а дальше… Я же вам говорил, а вы не верите!

— Да оставь ты его, — сказал Боксёр, выходя из машины. — Через полчаса электричка, значит, кто-нибудь из этих уродов к ней выползет.

Шмель посмотрел на часы. И снова на Малаха.

— А может, наврал он всё?

— Я?! — Малах выпучил глаза.

— Может, они уже уехали и дома сидят?

— Не-ет… Они здесь, — прохныкал Малах. — Не убивайте меня, пожалуйста… Я же вам всё рассказал!

В лесу послышались шорохи.

— Тихо! — прошипел Шмель. Прищурился. Так и есть: кто-то неторопливо пробирается через заросли. Ещё далеко, но точно в этом направлении.

Шмель глянул на Малаха:

— Ладно, залазь пока обратно.

Трясясь от страха, Малах опять забрался в багажник, и Шмель закрыл его.

Шуршание в зарослях стало ближе.

Шмель быстро подошёл к водительскому месту и вытащил из тайника под рулём пистолет.

— Ты чё, стрелять в них собрался? — спросил Боксёр.

— Ну мало ли…

Кусты зашевелились, и из леса появился старик с ведром. Увидев Шмеля, он уронил ведро на землю, и по траве рассыпались рыжие грибы.

— Вам чего, ребят?

— Ты зачем здесь? — спросил Шмель.

— За грибами, ребята, за чем же ещё… — Дед повертел головой и, увидев табличку с запрещающей надписью, расплылся в улыбке. — А, вы охраняете, что ли? Извините, не заметил я дощечки.

— Рассказывай, что за грибы у тебя, дед! — грозно сказал Шмель.

— Знатные грибочки, ребята. Хошь в суп их, хошь в пирог. — Старик опустился на корточки и принялся собирать рассыпанное обратно в ведро.

Боксёр, наклонившись, взял один гриб — склизкую рыжую шляпку на ножке. Осмотрел его со всех сторон.

— Это не то, — сказал он.

— Не то? — Шмель недоверчиво скривился.

— А ты сам чё, не видишь?

— Чёрт его знает… — Шмель нахмурился, почесал подбородок пистолетом.

Боксёр бросил гриб обратно на землю:

— Ладно, дед, извини. Обознались мы, бывает.

— Да всё в порядке, ребята. — Старик выдохнул. — Я же совсем не обиделся. Вы меня, наверное, за браконьера приняли? А я ничего такого не делаю. Грибочками вот потихоньку промышляю. Рыжики-сыроежки всякие, маслята. Много их в этом году повылазило. Бабка моя супа захотела, вот в лес меня и отправила. Грозилась домой не пустить, ежели без грибов вернусь. — Дед вытер ладони об себя и поднялся. — Мне их теперь надолго хватит. Это и пирог можно испечь, и баночку закрутить… Хотите, я и вам отсыплю, если есть, куда. Грибы — загляденье, один к одному… Я ещё тот грибник, потомственный. Знаю их как дважды два… Так есть у вас пакетик-то?

— Иди, дед, не забивай башку! — раздражённо сказал Шмель, засовывая пистолет за ремень шорт.

— А как же грибы? Может, хоть в карманы наберёте? Рассольник сварите.

Шмель поморщился и снова вытащил пистолет:

— Сам уйдёшь, или тебя пугнуть?

— Сам, сам!

Дед подхватил ведро с грибами и — только ветер остался.

— Не нравится мне эта затея, — проговорил Шмель. — Мы так что, каждого проверять будем?

— А я не знаю, чё ты к деду прицепился!

— А чего он тут лазит? — Шмель пнул ногой забытый дедом гриб. Почесал стволом пистолета затылок. — Слушай, а если они по лесу до вечера бродить будут? Что тогда?

Но Боксёр вместо ответа предупредительно вскинул руку и замер: в лесу опять что-то хрустнуло.

Шаги.

Боксёр прислонился к дереву.

Ждать пришлось недолго. Зашелестели ветки, и на дорогу выбрались два подростка, лет пятнадцати пацаны, не старше. Один бритый наголо, другой, наоборот, лохматый, как уличная собака. У обоих в руках цветные полиэтиленовые пакеты, наполненных чем-то почти на треть.

Как только пацаны подошли ближе, Боксёр вышел им навстречу:

— Чё несём, братва?

Пацаны вздрогнули и испуганно посмотрели по сторонам. Дёрнулись было бежать, но, увидев в руках Шмеля пистолет, передумали.

— Грибочки, значит, собираем? — спросил Боксёр, заглядывая в пакет к лохматому. — Нехорошо, нехорошо…

Пацаны захлопали глазами, но ничего не ответили.

— Странные у вас какие-то грибочки, — непринуждённо продолжил Боксёр. — Чего молчите, а?

Лохматый покосился в сторону дороги и опустил глаза:

— Мы тут так… просто...

— Просто?! — Боксёр изобразил на лице крайнее изумление. — Нехорошо, нехорошо...

— Забирайте, — сказал бритый, — мы ещё себе найдём.

— Конечно, заберём. — Боксёр присел на корточки и заглянул к нему в пакет. Покачал головой. — Ай-яй-яй…

— Отпустите, мы в первый раз...

— И чё? — Боксёр, наклонив голову вбок, хрустнул шейными позвонками.

— Мы больше не будем.

— Ну начинается! — сказал Шмель. — Вы залезли на нашу территорию, братан. А за такое…

— Но мы же не знали! К тому же…

— Знали-знали, — кивнул Боксёр и делано улыбнулся всеми зубами. — У нас один ваш придурок в багажнике сидит.

Руки бритого вздрогнули, он бросил пакет и…

— Спокойно, спокойно, — Шмель поднял на него пистолет.

Бритый хныкнул и остался на месте. Боксёр пересыпал все грибы в один пакет:

— Что же нам с вами делать, а?

— Отпустите! — промямлил лохматый.

— Может, дать им лопатой по башке и закопать? — Шмель снова почесал пистолетом затылок.

Бритый пацан выпучил глаза, отчего стал похож на большого головастика.

— Не, — сказал Боксёр, — я вижу, они нормальные ребята, зачем их закапывать? Они ведь не будут больше за грибами ходить, правда? И другим не посоветуют.

Бритый и лохматый закивали.

Боксёр убрал с лица улыбку. Сделав страшное лицо, по очереди заглянул каждому из пацанов в глаза:

— Если я ещё раз вас здесь увижу… собственноручно утоплю в ближайшем болоте, уроды… Ясно? А теперь идите. И чтоб через минуту вами здесь даже не пахло!

Пацаны сорвались с места и исчезли быстрее, чем он успел договорить.

Боксёр посмотрел на Шмеля:

— Ну вот, а ты говорил «не дождёмся». Заводи свой тарантас, поехали.