Виктор

Виктор просто лётчик, но нет другого, кто для неба стал бы родней, чем он: десять лет полярной почтовой службы, он же тундрой этой считай крещён. Если нет погоды и ветер сильный, а туман как будто бы молоко, борт ведёт уверенно в небе Виктор, но с таким не справится даже он.

Пятый день над городом злится вьюга, штурманА не выпустят — не проси: будь хоть десять раз ты своим для неба, самолёт твой попросту не взлетит. От бессилья хочется в стены биться… Вроде, что за горе? — Метель пройдёт. Только вот январь уж в окно стучится, послезавтра празднуем Новый год… А подарки детям лежат в Норильске — день туда обратно, маршрут простой — если всё спокойно, и небо чисто, а не ад кружится над полосой.

Неужели дети лишатся чуда? Дед Мороз с Снегурочкой не придут? Ведь совсем немного для счастья нужно — чтобы ветер стих хоть на пять минут. «Пять минут — достаточный срок для взлёта, ну а дальше небо поможет мне» — словно мантру Виктор под нос бормочет и глаза возводит к большой звезде. Здесь на площади словно маяк над ёлкой её свет струится из темноты, и его заметив, как в детстве Виктор, тихо шепчет: «Звёздочка, помоги».

Что нашло на него, он и сам не знает, всё так глупо выглядит в сорок лет… только тут же ветер почти стихает, остаётся только летящий снег.

Виктор ног не чуя летит к ангару, и готовит «птицу», идёт на взлёт, красотою небо его встречает, в ночь полярную кутая самолёт.

За сияньем северным к горизонту курс проложен, можно теперь вздохнуть, дальше всё спокойно: лишь час полёта, три — загрузка и можно в обратный путь.

Он успеет в срок, Новый год случится, дети будут счастливы как всегда, и бокал с шампанским поднимет Виктор, тихо скажет: «Спасибо тебе, звезда».