Пёс летом

Циклон

И думаю — святой я, кот!

Когда приходит к нам жара

и зной все душит, как в пустыне,

мы все считаемся святыми,

все-все — от пса до комара.

Попробуй выживи, когда

в тени побольше, чем за тридцать,

вот-вот загривок задымится,

спасение одно — вода.

В железной миске есть глоток

он — мой нз, на крайний случай.

… Вот если б хлынул дождь из тучи

и побежал бы с гор поток,

а после радуга, взойдя,

надежды одарила б светом…

Но нет, увы, не этим летом —

по всем прогнозам — без дождя.

Написано откликом на это произведение