Обычный серый осенний день. Человек идёт по улице. Накрапывает мелкий дождь. Капли бьют об асфальт, создавая странную тихую музыку, очень похожую на то, что творится в душе человека, который медленно идёт по улице…
Он идёт. Идёт неизвестно куда. Просто идёт. Взгляд перед собой. Руки как плети висят вдоль тела. Капли бьют по лицу. Он не смотрит по сторонам, зато все взгляды тех, кто ещё идёт по улице, устремлены на него: он без зонта.
Шаг. Лицо искажается гримасой боли. Человек падает на колени, заваливается на бок, тонкая струйка слюны стекает на асфальт, навечно остановившийся взгляд...
Засохшая кровь буро-красно-жёлтой коркой покрывала рукава его кожанки до локтей. На лице обычное скучающее выражение, которое можно увидеть, если внимательно присмотреться к любому врачу, продавцу, офисному служащему при выполнении его ежедневных обязанностей.
Бездомное утро стучалось в ослепшую дверь, невообразимый холод звучал, словно перенатянутая струна в покинутых трубах полуразрушенного камина. Всё, что не растащили бродяги, уничтожило время. Время уничтожает всё, ничего не оставляя взамен. Раздутое, мёртвое тело медленно таяло вместе со снегом, слезами опадающим с некогда красивого лица. Тело принадлежало мужчине, линялый (явно любимый) пиджак, тонкие габардиновые брюки… Сатиновая сорочка с накрахмаленным воротничком…
Молодая пара стоит в торговом зале. Народу очень много, не протолкнуться. Что продаётся здесь, понять практически невозможно. Гомон, гвалт, ничего не разобрать. Все куда-то бегут, копошатся, а молодая пара стоит.