И — конечно, мы все ищем в искусстве что-то себе созвучное. Либо — лучше сказать — что-то для себя необходимое. Другое дело — что слесарю необходим гаечный ключ, а учёному — электронный микроскоп. А грибнику — лукошко. То есть — запросы в этом плане у людей крайне разнятся. И парадокс искусства состоит в том, что люди с крайне примитивными запросами составляют 90+% от всего человечества, но при этом для художников (поэтов, скульпторов, музыкантов) быть ориентированными на такие вкусы — нельзя, если они собираются оставить после себя нечто действительно ценное для цивилизации. Вот почему из великих — очень мало кто смог стать великим при жизни. А фавориты тех, кто заправляет искусством, неизменно оказываются на свалке, — но уже ПОСЛЕ того, как успели общипать свои дивиденды с куста «признания».

Так всегда было, да и сегодня времена ничем не лучше, а — если уж на то пошло — куда худшие, по крайней мере, для русскоязычных писателей, — чем были даже при сталинском режиме. Нет, расстреливать — сегодня никого не расстреливают, но таланты ПРОСТО не замечают. НАМЕРЕННО не замечают. И долго ли такое мракобесное положение продлится — боюсь, никто Вам сейчас не сможет сказать. Но ясно одно: если оно продлится достаточно долго, то от великой некогда русской литературы в современном мире не останется даже воспоминания.