Можно «совет Мудрого Гэндальфа»?  Мы как раз сегодня говорили об этом, не впервые… что наши истории — они не совсем и наши. Они «снисходят» на нас… откуда-то. И ты — приёмник. Ты вдруг «слышишь» нечто. И тут очень показательна твоя фраза — «Порой мне кажется, что я и сама о замысле до конца всего не знаю». Такое и у меня, и у Буки, и у многих, с кем я разговаривал… Мы не знаем всего по той простой причине, что мы не всё расслышали) И наше дело, как писателей, творцов, «слушателей» и мыслящих существ, способных к анализу, обобщениям и экстраполяциям, — выловить из услышанных деталей всю историю. Достроить ее, как пазл, где не хватает кусочков. Или — дать себе шанс «дослушать». И мне кажется, именно это можно сделать, когда просто позволяешь себе записать эту историю — ее кусочек — так, как он «слышится». Не сковывая себя «придумкой» своего разума. Пусть история сама формируется — извне и из глубин твоего сознания, а быть может, сами герои как-то «подскажут» тебе ход событий…

Я просто хочу сказать — пиши) Саму эту историю. Планы — дело отчасти полезное, но только отчасти. Они могут упорядочить «услышанное» и прояснить картину)) Но с другой стороны — по-моему, то же самое делается, когда начинаешь писать главу, поместив свое сознание в тот мир, ощутив себя жителем того мира… и все эти мелкие факты и не очень мелкие события выплывут сами? )

В общем, удачи в творчестве)

А если она сбежит? )) Принцесса принцессе рознь… можно и рассчитать время, да и с одной из служанок сговориться… Вопрос уже в допущениях мира)

Познакомиться не довелось, но — с возвращением, и удачи в поисках! И главное — творческих удач в этой суровой во всех её ипостасях реальности)

Жаль… да, некоторые вещи подолгу не уходят. У меня до сих пор в памяти день, когда я понял, что умираю) И песня «Rouge et Noir» Модернов… так и осталась своеобразной музыкальной эпитафией тому человеку, который умер тогда… хотя тот, кто появился взамен, по-прежнему странно на неё реагирует)

Тепло, да. Первая ассоциация. Вообще он тоже разновидность Огня, конечно. Ведь их три, огня: тот, что пылает, сжигая и очищая; тот, что разгоняет тьму, но он белый и самый холодный из них; и тот, что согревает. Просто дарит тепло. И надежду, и доброту… и красоту освещает.

Кстати да — белый огонь… вот так-то) не смерть, а отрицание тьмы.

Вероятно, это печально… если он у тебя это означает часто

Вертинский — тёплый и бархатный) Он скорее — красота. Не воин, но часть той Красоты, без которой не за что воевать…

Влюблённый Огонь с синими тайнами)

Да, он просто-таки вынудил меня написать их историю. Четверых Повелителей Стихий, запертых в ледяной башне…

А вот это уж точно цвет смерти… У меня белый мелькает как символ того, что я отрицаю. И в «Последнем», и в той самой «Raider Song»… наверное, есть и ещё.

Белый — цвет пустоты. Траурный по символике Востока. А у тебя что он означает?

О да) Окуджаву я вообще обожаю. Он мой любимый… поэт, певец, адепт Света. Я когда-то говорил об этом… если Высоцкий был типичным Воином Огня, из породы тех самых «межгалактических ассенизаторов», и тех, о ком я писал Raider Song, — пылающий воитель, разгоняющий тьму, ее вечная жертва… жертва для нас, ради нас, отдающий себя ради того, чтобы согреть многих, как в другой прекрасной песне, — то Окуджава был истинным Светом. Не воин, но тот, кто может утешить воинов… и их осиротевших детей. Он был каким-то безумно светлым… мягким и добрым. Наверное, одним из тех, кто делает понятным суть этого затасканного и приниженного слова — доброта.

Валяй )) Я люблю, когда мне кидают ссылки. Сразу можно пойти и прочесть, а не тыкаться по сайту и искать)

Да, еще и ленивый)) хотя лень — подвид прагматичности)(

Это хорошо) Хотя я бы сказал — не жизни, а страсти) Там была вложена страсть… хотя в тот миг я был не вполне собою, а больше одним из героев Повелителя… тем, кто и заставил меня его написать))

И поскольку он — Огонь, то и стихи вышли… слегка пламенные)

Думаю, да.

А ты знаешь песню «Синий цвет» Никитина? Я ее люблю… Не считая того, что моя любимая с детства история — «Голубой щенок». Хотя в щенке не синий, именно голубой — цвет неба, цвет моря… свободы)

Спасибо)

Думаешь, надежды? Тогда мне казалось — прощания… Тайны того, что-не-случилось )

Ну, мне надо же себя пиарить) И потом, те стихи я люблю — они все так или иначе не мои, а героев моего Повелителя)

Это не физическая смерть… да, это тишина, это печаль. Но тишина бывает и оттого, что ты совершенно один и даже не дышишь) Думаю, это и была моя «синяя пауза» — сумеречный период жизни, когда всё, что случается с тобою, происходит внутри тебя. Когда ты останавливаешься… или тебя останавливают.

Сон души…

Сказочка

Вот тут снова синий мелькает… немного с другим оттенком)

И не говори. Только что писал об этом: жить некогда) Столько всего…

А ты можешь написать о продавце баночек со сгущённым временем? )

У меня этого много… Там еще «Синий город» есть )

Просто какое-то внутреннее ощущение, что эта пауза в жизни — именно синяя… Наверное, что-то на подсознании. Синий — цвет анабиоза, цвет смерти, которая может быть временной… а может и не быть)

И мне снова не сказали, где у меня предметы не отбрасывали тени…