И с вашими губами, и со своим «белым медом», и со всем, что внушает самые большие сомнения. Я должна знать, если я не права!
Так Вы прекрасно реагируете на мои дотошные комментарии, но ощущение, что или все же я вас уже малость достала, или полемика заведена не вовремя. Откланиваюсь.
Если предположить, что у человека, как у листа мать-и-мачехи, две стороны, лицевая, теплая, и предназначенная для горячих чувств-температур, и изнаночная — прохладная, для прохладных?
То-то и оно) Пока пишешь думаешь — и оно как бы и понятно, откуда, — надумал! даже если минуту назад про это мыслей не было. Замкнули какие-то контакты в голове! есть контакт! А когда говоришь — думать некогда — выговариваешь сразу… что-то… потому слушаешь и думаешь — откуда это??
А еще бывает странно, выстраиваешь текст в голове, а начинаешь писать и приходит другое, но более ясное описание и даже совсем не так.
Да, именно так — часто выходит иначе! Постройка текста это… ну нормальная постройка. Вот сижу я на кране, некогда писать, вообще. Потому мысленно так строю очередную главу чего-нибудь. И тут — бабах — перерыв! Целых 20 минут! Первые пять я просто сижу, откинувшись, потому как спина адски затекла, а потом хватаю смартфон и диктофон включаю. Я не помню дословно все что выстроила, только «скелет». Но почти всегда наговариваю на дикто совсем-совсем иное. Без понятия, откуда оно приходит. Я просто принимаю, не закрываюсь. Разок закроешься — и все, больше не придет.
В отношении написания-напечатания то же самое, но реже. Видимо голос — он голос и есть, от разума или души без посредников доносит нечто… Или просто не дает времени задуматься и притормозить. Печатаю я не так быстро как говорю.
Нет! Это ты мыслишь в ином направлении. Вот еще и из-за этого, умения посмотреть с иной стороны, найти иной выход, с тобой так здорово разговаривать.
Про «лет десять назад»… Стиль был совсем другой, и да… взять стихи:
ОффтопикНе отнимая права на побег,
Благими снами балует нас время.
А мы спешим, все так же в чуткость веря,
Искать ночлег.
Во сне, сквозь сон сто тысяч слов и лет
Мелькнут неповторимо, скоро, сразу,
Но жизнь не подчиняется приказу,
И смерть, и смерть.
Как холодны грядущие века,
Когда они лишь прошлых тень слепая,
Не прошенная, но совсем не злая
Тоска, тоска.
Ну что ж ты так? Она в ответ молчит.
Она и ты, всегда вас было двое.
Но сердце неспокойное, живое,
Стучит, стучит…
14 сентября 1995 г.
О чем это? Тогда — знала, понимала, сейчас — не могу. Ну, могу, частично. Снова вспоминаю сказку Памелы Треверс. Цитату не найду, но примерно так: дети, рождаются мудрыми, все понимающими, даже язык зверей и птиц. Но вырастая они все это теряют, забывают.
А мудреть и умнеть — сильно разнится?
Про другое направление… Развила коммуникативные способности, и очень сильно развила. Но писать не переставала. Мое направление в литературе… сменила тоже. Тогда только обозначилось, КАК я хочу писать — притчи, философия… Нет иного слова, хотя считаю что философия — это для названия моих вещей крутовато… Да, в самом деле, ты наверное права. Есть разные реки в которых можно плыть, и разные течения в одной реке. В быстром развиваются… так скажем одни мускулы, а в медленном — другие.
Благими снами балует нас время.
А мы спешим, все так же в чуткость веря,
Искать ночлег.
Во сне, сквозь сон сто тысяч слов и лет
Мелькнут неповторимо, скоро, сразу,
Но жизнь не подчиняется приказу,
И смерть, и смерть.
Как холодны грядущие века,
Когда они лишь прошлых тень слепая,
Не прошенная, но совсем не злая
Тоска, тоска.
Ну что ж ты так? Она в ответ молчит.
Она и ты, всегда вас было двое.
Но сердце неспокойное, живое,
Стучит, стучит…
14 сентября 1995 г.