Очень хорошая сказка. И вот всегда бедные юноши готовы преодолевать испытания ради капризных дур!!!
Единственное, мне не хватило экшна. Он просто ездит от одного времени года к другому, да и с колдуном и драконом всё оказалось просто. А вот если бы везде препятствия были…
Очень красиво! Честно признаться, думала написать на этот конкурс нечто подобное, только именно про четыре поры жизни: лето — беззаботное детство, перепачканное ягодным соком, осень — юность — ветреная, мятежная и непредсказуемая (то дождь, то солнце, то золотой листопад, а то и первый снег), поэтическая пора, зима — зрелость, когда всё ясно, рассчётливо, когда люди часто становятся холодными, весна — старость. Потому что душа никогда не стареет и в ней вечная весна. И ещё потому что часто заветное желание стариков — увидеть новую весну, дожить до неё.
И кстати, прав-таки оказался тот единственный итальянский врач, Бурчи, который забил тревогу и не поверил, что это ревматизм. Он поставил диагноз «туберкулёзный менингит спинного мозга» (что это, не спрашивай — примерно — воспаление спинного мозга, вызванное палочкой Коха (той бактерией, которая вызывает туберкулёз)). Сказал, что французские врачи — ослы, но что эта бяка вовремя практически не определяется. Вскрытие подтвердило, что он был прав.
Очень здорово и красиво описано, мирное донское лето, тихий-тихий Дон. Ужасно обидно, что у такой красоты безбожно страдает ритм…
Красота какая! Такой умиротворённый разговор с осенью!
Интересно. Но местами хромает ритм и, кажется, нет ни одной новой мысли…
Просто, как и всё гениальное)
Красиво очень. Ритм понравился, жаль, что он местами хромает…
Немного мистически и совсем непонятно…
см. «Принцессу Турандот»))). Подоплёка та же.
Очень хорошая сказка. И вот всегда бедные юноши готовы преодолевать испытания ради капризных дур!!!
Единственное, мне не хватило экшна. Он просто ездит от одного времени года к другому, да и с колдуном и драконом всё оказалось просто. А вот если бы везде препятствия были…
А где же мотиватор к этому рассказу?
Рассказ почему-то показался не зимним, а весенним. Надежда в нём. На мой взгляд, так звучит весна.
Какое-то язычески-отрицающееся. Хорошо, конечно, что отрицается именно язычество (ну, я так поняла), но грустно всё равно…
Очень красиво, но очень сильно непонятно. Настроенчески.
Очень красиво! А почему это в прозе, когда это отчётливо белый стих?
Сильно. Почему-то всем видится в осени что-то грустное…
Грустно. «Оно уйдёт неслышно, пока весь город спит, и писем не напишет, и вряд ли позвонит».
Но может, не так уж и не готов, раз оно медленно происходит.
Слышится мне в этом сказка про Курочку Рябу.
Очень красиво! Честно признаться, думала написать на этот конкурс нечто подобное, только именно про четыре поры жизни: лето — беззаботное детство, перепачканное ягодным соком, осень — юность — ветреная, мятежная и непредсказуемая (то дождь, то солнце, то золотой листопад, а то и первый снег), поэтическая пора, зима — зрелость, когда всё ясно, рассчётливо, когда люди часто становятся холодными, весна — старость. Потому что душа никогда не стареет и в ней вечная весна. И ещё потому что часто заветное желание стариков — увидеть новую весну, дожить до неё.
Написать не получилось из-за нехватки времени…
Вот так только под конец жизни и научаешься ценить то, что эта жизнь дала…
И кстати, прав-таки оказался тот единственный итальянский врач, Бурчи, который забил тревогу и не поверил, что это ревматизм. Он поставил диагноз «туберкулёзный менингит спинного мозга» (что это, не спрашивай — примерно — воспаление спинного мозга, вызванное палочкой Коха (той бактерией, которая вызывает туберкулёз)). Сказал, что французские врачи — ослы, но что эта бяка вовремя практически не определяется. Вскрытие подтвердило, что он был прав.
Это да, Саша станет императором)).
Жаль, конечно, я с тобой согласна… Но — см. эпиграф из Тютчева))
А вот и целиком:
Всё решено, и он спокоен,
Он, претерпевший до конца.
Знать, он пред Богом был достоин
Иного, лучшего венца,
Иного, лучшего наследства —
Наследства Бога своего.
Он, наша радость с малолетства,
Он был не наш, он был Его.
Но между ним и между нами
Есть связи естества сильней:
Со всеми русскими сердцами
Теперь он молится о ней.
О ней, чью горечь испытанья
Поймёт, измерит только Та,
Кто, освятив Собой страданье,
Стояла, плача, у Креста.
Спасибо, что пришла!
Так правильно — грустно и светло — как обычно бывает, когда уходят хорошие люди.
Про абзац спасибо, отобью.
В личку: как ты думаешь, что будет дальше с оставшимися персонажами?