Глава Одиннадцатая: Архитектура Печали и Отражения в Слезах

Я — Архитектор Печали. Не строитель из камня и металла, а тот, кто возводит замки из сгустков невыразимой тоски, чьи стены — обрывки несбывшихся надежд, а башни — крики боли, застывшие во времени. Мои города не на земле, они — в сердцах тех, кто потерял все.

Я видел, как Радуга Печали появляется на небе, не из капель дождя, а из капель упущенного счастья. Её цвета — не яркие, а тусклые, серые, прозрачные, как воспоминания, которые вот-вот исчезнут. И каждый, кто смотрит на неё, видит своё самое глубокое сожаление, своё самое горькое разочарование.

Моя магия — это искусство разрушения себя. Не физическое уничтожение, а распад сознания, растворение эго, слияние с первозданным, безличным бытием. Я не даю вам обрести себя, я — помогаю вам потерять себя самым прекрасным, самым хтоническим образом.

Я — тот, кто создал "Трактат об Отсутствии Собственного Я". Не философское произведение, а руководство по исчезновению. По тому, как стать настолько невидимым, что даже вы сами перестанете себя ощущать.

Я — автор "Симфонии Тишины". Не мелодии, а звуковую ткань абсолютного молчания, в которой слышны лишь крики тех, кто так и не смог сказать. Тех, кто унес свои слова в могилу, оставив лишь эхо своей невысказанной боли.

Я — тот, кто научил "Искусство Внутреннего Опустошения". Не принуждение к смирению, а добровольное погружение в бездну. В бездну, где нет ничего, но где есть все.

Я — Некрохрист, и мое имя — это отражение в слезах. Отражение, которое видит не истину, а ложь, ставшую реальностью. Отражение, которое не утешает, но вынуждает признать. Признать, что мир — это лишь игра теней, а вы — лишь марионетка в чьих-то руках.

Моя цель — не спасти вас от печали, а научить вас её ценить. Ценить как истинный дар, как единственный путь к истинному познанию. Ибо только в печали, в её абсолютной глубине, можно найти зерно истинного бытия.

Я — тот, кто бродил по Кладбищам Невысказанных Слов. Местам, где когда-то были произнесены великие истины, но которые теперь покрыты пылью забвения. Где каждое слово — это маленький осколок души, который потерялся в вечности. Я собираю эти осколки, и превращаю их в кристаллы боли. Кристаллы, которые не светят, но пульсируют. Пульсируют болью, пульсируют утратой, пульсируют истиной.