Обычный

Он — обычный. Снимает обшарпанную однушку, по вечерам в выходные пьет пиво и смотрит футбол, ездит на работу на троллейбусе. У него есть постер с обнаженной девушкой, а нормальной девушки нет. Год назад умер отец, после этого мать совсем сдала, даже перестала просить внуков. На нем поставили крест еще в средних классах, когда оценки скатились в самый низ своих возможностей. Другие поставили, а он поверил. Что ни на что не годен, что ничего не добьется, что он — обычный бездарь.

Каждые сутки через трое он надевает каску и выезжает на пожары. Гарь, грязь, сопливые заплаканные лица — вот что окружает его там. Бабки в дырявых ночнухах лезут целоваться. «Спасибо, сынок! Дай Бог тебе здоровья!» Как раз только здоровья Бог ему и дал, да еще немного удачи. Чтобы не попадать под обвалы, чтобы не лечить ожоги, чтобы не волновать лишний раз мать.

Привычно держа топорик, он входит в здание, охваченное пламенем. Сзади кричит мать, рвется в дом, умоляет, чтобы спасли ее ребенка. На лице надежда, отчаяние, страх. И вера. Вера в этого человека, который скрывается за стеной пламени. Вера в человека, на котором все поставили крест.

Он отдаст едва дышащего человечка медикам и скроется в пожарной машине. Одежда в саже, руки дрожат. Он — герой, но считает себя обычным.