Эпилог

Мэтью вышел с мастер-класса словно пришибленный, в забытьи гуляя по городу без цели и направления, он никак не мог принять реальность происходящего. Мир, как никогда прежде, виделся ему невероятным абсурдом, противоречащим сам себе. И даже ударная доза алкоголя не расставила всё по своим местам, хотя, в отличие от многих других творцов, Мэтью никогда не находил истину в вине, что не мешало ему, однако, пытаться раз за разом. Особенно сейчас, когда трезвый взгляд на вещи казался художнику самым сумасшедшим из всех вариантов восприятия действительности. Он просто не хотел верить, что люди так глупы и невежественны. Не смотря на то, что много лет он кормился, обводя вокруг пальцев простаков, в глубине души он мечтал, что кто-нибудь когда-нибудь выведет его на чистую воду, подобно маньяку, желающему всем сердцем, чтобы его поймали. Тогда-то он сможет почувствовать себя живым, настоящим, сильным, способным на что-то большее. Но чем рискованнее он поступал, тем меньше окружающие понимали, кто же он на самом деле, и не только окружающие, он сам переставал это понимать. И как и множество раз ранее ему вдруг захотелось уйти, затеряться, пропасть, убежать от великого и ужасного Мэтью Дэла, сбросить с себя его дешёвую славу и пошлый блеск, в один миг стать кем-то другим, господином никто, нищим, ничтожным, но свободным, дышащим полной грудью. Однако он отбросил эту мысль, как отбрасывал свои многочисленные костюмы, дорогие костюмы от признанного мастера, роскошные костюмы, купленные по цене неплохой подержанной машины каждый. Всё дело в них — в проклятом богатстве, комфорте и вседозволенности, сильнее держала Мэтью разве что неуёмная жажда признания и почитания, которое он никогда не получил бы по-настоящему талантливыми работами. Нет, он врал себе, что не понимает, как всё в мире устроено, он прекрасно это знал, иначе бы не оказался на вершине. Он всё знал, поэтому с размаху выкинул недопитую бутылку пива в ближайшую урну, поймал такси и поехал домой в свой шикарный пентхаус. Там он снимет с себя неприлично дорогие шмотки, завалится спать на неприлично дорогую мебель и будет упиваться своей неприлично дорогой жизнью. И пускай такая жизнь — пустышка, пускай после себя кроме дурацких анекдотов он ничего не оставит, но что есть один жалкий миг бессмысленного существования мельчайшей пылинки по сравнению с вечностью. Вселенной ведь всё равно, так что Мэтью в конце концов просто сгинет вместе со всеми в неумолимо поглощающем всё небытие, поэтому напоследок стоит хотя бы чуток поразвлечься и взять от мира всё, что он даёт, а раз он даёт сногшибательную славу в обмен на пустой трёп, то кто Мэтью Дэл такой, чтобы торговаться? Не он виноват, что вкусы у людей весьма специфичны…