Мне говорили...

Мне говорили, что я безнадёжен,

Писали гневные письма,

Стояли у двери с постными рожами,

Плетью филиппик били.

А я не давался, держался за землю

Корней захудалым невежеством,

Тянулся к безумию высокой поэзии,

На похоти слизь не разменивался.

Кричал белым стенам, метался в отчаянии,

Орды чертей в груди сдерживая,

Каждое утро по частям собирал себя,

Чтобы разбиться на квинты и терции.

А время текло безвозвратно, обманчиво,

Под окнами клён, клонясь кроною, старился,

И я уходил всё дальше и дальше

От светловолосого наивного мальчика...

… Мне говорили, что я безнадёжен...