Молча садишься на стул

Молча садишься на стул.

Берёшь эолову арфу.

Играешь

С закрытыми глазами.

Пальцы порхают по золоту струн,

Сплетая из звуков тугую сеть.

Петлю.

Аркан.

Для меня.

А меня уже нет…

Боже, как интересно наблюдать

С обратной стороны окна,

Как меняется твоё лицо.

Оно плавится, исчезает,

Сквозь зыбкий контур виден плакат битлов на стене,

К которой сидишь спиной.

И арфа теряет свой прежний вид:

Только с той стороны окна –

Бесплотным духом,

Движением ветра в листве –

Я могу узреть,

Что играешь ты на змеях.

Их музыка – яд,

Их стихия – ложь

А меня, слава Небу, нет…