День Посвящения

На тебе синее платье и ленточки в волосах. И новые синие босоножки с серебряными бантиками. Рыжие кудряшки отросшей чёлки щекочут нос и ты поправляешь их ежеминутно. Тебе всегда говорили, что однажды ты спасёшь этот мир — ты жила этой надеждой и этой верой. Ты старалась быть лучше всех, умнее всех, храбрее… чтобы, когда пришло время сделать всё правильно. И вот тебе двенадцать, и этот день настал.

Сегодня весь город гуляет как в последний раз: повсюду развешаны ленты, все достали свои лучшие наряды, открыли закрома с едой и пивом, играют музыканты и распевают песни менестрели. Сегодня великий день Посвящения и Спасения, рассчитанный звездочётами сто пятьдесят лет назад. Завтра мир уже не будет прежним.

И вот ты стоишь на главной площади и сжимаешь рукой медальон семи ветров на груди. Ладошки давно вспотели, но ты не решаешься вытереть их о платье, останутся пятна, а сегодня ты должна быть самой красивой. Идеальной. Ты должна понравиться миру, чтобы он услышал тебя.

На часах без пяти полночь, на небе ни облачка, яркие звёзды давно рассыпались по небосводу — ничего не происходит. Толпу на площади охватывает волнение, каждый не отводит взгляд от часов на ратуше и от шпиля, в который должна ударить молния, согласно расчётам звездочётов и открыть портал на изнанку мира для избранного ребёнка. И мир можно будет изменить.

Но вот над площадью звучат колокола — двенадцать раз. Потом проходит ещё пять минут, десять, пятнадцать… и ты чувствуешь спиной волны отчаянья, охватывающие город. Ничего не случилось. Пророчества оказались всего лишь сказкой.

…

Пройдёт три года. Ты научишься жить без надежды, без веры. Научишься не считать себя избранной. Станешь как все. Город продолжит гнить в нищете, осыпаться под частыми землетрясениями, дышать ядовитым газом из земных разломов, бесконечно болеть и медленно гибнуть, но всё равно продолжать бороться за жизнь. Праздновать редкие праздники, выращивать еду под закрытыми куполами, варить пиво в тёмных погребах, играть яркими лентами на ветру. Город не сдастся, даже, когда сдашься ты.

И вот однажды ночью в годовщину великого дня Посвящения ты проснёшься от холода и от того, что по крыше мансарды барабанит дождь. И в этот момент ты увидишь как молния разрежет небосвод на две части, шпиль ратуши полыхнёт белым светом и зазвонят колокола. Ты выскочишь из дома, в чём есть, уже надеясь, но ещё не веря и со всех ног побежишь на площадь, где уже будет разворачиваться спиралью портал на изнанку мира.

И вбегая в него ты подумаешь: «Значит всё правда» и «Хорошо, что звездочёты ошиблись всего на три года». И мир свернётся за спиной.