— Фима, сестренка! Сегодня ей было бы ровно 45 лет. Юбилей, — мать Ани снова зажгла свечу в лампаде. Пронзительный ветер тушил огонёк уже в третий раз.
— Давай, я попробую, — предложила Аня.
— Спасибо, что поехала со мной, — мать протянула дочери лампадку и спички. — Фима так ждала твоего рождения. Сама-то бесплодна была. Имя "Аня" она, кстати, предложила. Но увидеть тебя ей уже не удалось. Фима разбилась. Дурында! Сдался ей этот прыжок с парашютом!
— Да уж, очень жаль, — все, что могла сказать Аня на историю, которую слышала далеко не впервые.
— Посмотри на фото, — Анина мать вытирала влажной тряпкой памятник сестре. — Ты на неё так похожа. Одно лицо!
— Ой, да ладно тебе! — Аня, наконец, зажгла свечу.
— Нет, ну правда. Посмотри! — мама Ани поставила лампаду возле памятника Серафиме.
— Может, что-то и есть схожее, — задумчиво протянула Аня и достала маленькое зеркальце. Смотрела то в него, то на фотографию. Разглядывала свои белые кудри и родной тётки, свой аккуратный маленький носик и Серафимин, свои пухлые губки и её. — Еще к Кириллу нужно зайти.
Анина мама кивнула, но с дочерью не пошла. Осталась сидеть на лавочке возле могилы младшей сестры, тяжело вздыхая. Столько лет прошло, а боль от утраты все еще сидела где-то внутри. Очень глубоко, поэтому слез больше не было. Серафима к ней приходила во снах. До сих пор, но уже не так часто.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.