Не люблю таких… безупречных. Рубашка отглажена, на брюках стрелка — порезаться можно, туфли вычищены до солнечных зайчиков. А я так и не научилась обувь чистить. Возвела некрашеную обувь в культ, меняю каждый сезон — всё, что угодно, лишь бы не брать в руки щётку. И всё у меня в жизни так — мы же лёгких путей не ищем. А у тебя получается. У тебя вообще многое лучше, чем у меня получается. Пижон.
Госсподи, какой же ты нудный. Сказать, что я мысль поняла до того, как ты формулировал? Не скажу — слишком хорош, когда думаешь. Собранный, умный, аккуратный; сыплешь терминами, завораживаешь неожиданными логическими связками. Квинтэссенция мужской эстетики. Хочется жмуриться от удовольствия.
Да, но разве можно одну мысль столько жевать? Ты меня совсем дурой считает? Злюсь. Осторожно поворачиваюсь разрезом на блузке, с деланно равнодушным выражением лица жду, пока заметишь. Увидел — чуть запнулся. Не ждала бы — не расслышала. Я же знаю, что тебе не выпуклости мои интересны. Ну да, ну да. Под синей блузкой вандербра оранжевого цвета и у месье Логика разрыв шаблона. Раз блузка синяя, то вандербра должен быть синий. В крайнем случае — чёрный. А оранжевый нелогично, нестильно, незачем. Теперь полдня будешь думать, какой в этом сермяжный замысел.
« — Ну и стерьвь вы, матушка. Вы зачем человеку систему дестабилизируете? — интересуется хамоватый внутренний голос. Он у меня всегда хамоватый. Выдрессировалась, научилась себе не врать. Теперь и с людьми так же. С теми, на кого не наплевать.
— Демонстрирую необходимость эмпирического метода познания окружающего мира.
— Брешешь.
— Брешу, — признаю. — Он мне нравится».
А ты уже рядом стоишь. Смотришь, ждёшь чего-то. Чёрт, наверное, ответить нужно, а я вопрос прохлопала. Влипла. Как же ты сейчас разозлишься.
— Ты опять не о том думаешь? — в спокойном голосе уже слышны раскаты далёкого, пока ещё безопасного грома. Лихорадочно ищу: что придумать, что ответить. Главное, не показать, что я боюсь тебя. Если унюхаешь — ты меня съешь. Обглодаешь кости и пойдёшь дальше, не оглядываясь.
«Пф! — скептически хмыкает внутренний. — Она об этом «не том» третью неделю думает. Только скорее застрелится, чем признается».
«Дура», — думаешь ты.
«Дура», — соглашается внутренний.
«А какого чёрта?» — раз уж взялась рвать шаблоны, поздно включать заднюю передачу. Встаю во весь рост, расправляю плечи, грудь вперёд — с нами вандербра, за нами — … чёрт, что там у Наполеона за плечами на Ватерлоо было? А, похеру.
— Я думаю, что это мудацкая точка зрения.
Фанфары! Ты бледнеешь — такого не ждал. Внутренний с паническим писком падает в обморок. Я тоже хочу в обморок, но мне нельзя. Я должна видеть, как ты меня придушишь. Такое на бис не повторяют.
Зачем мне это? Честно не понимаешь? Лучше убиться об тебя и развлекаться цветочками в далёком дурьем раю, чем терпеть твоё равнодушное молчание.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.