Как-то, помню, обещался я поучаствовать в вашей затее, оставить свой разбор. Вот, раз уж народу у вас мало, зашёл. Собственно, к делу.

 

КРИТИКА НА КОНКУРС

 

Рассказ явно писал не новичок, все своды сведены, язык неплох, подробности достаточно красочны. Не в первый и не в последний раз писатели не находят ничего лучшего, кроме как писать о писателях, которые пишут о писателях и яростно спорят с собственными персонажами (как хотите, но «перс» значит перс, житель Персии, иранец; хотите сказать персонаж — так и говорите). Так вот, увы, мне это занятие представлялось и представляется довольно порочным, потому как редко приводит к творческой удаче. Разве вот вспомню «Мартина Идена» Лондона, но там автор писал о мечте, о сверхчеловеке, и хотя он и наделил того частью своих переживаний, но суть романа в прорыве за пределы человеческого, выход за рамки возможного, а подобная мечта волей неволей вызывает уважение. А перед нами неуютный мир современной прозы, где непременно упомянуты презервативы и проститутки, и что-нибудь ещё грязное и липкое. Мир, в котором невозможно ничего сделать, мир, где нельзя никому сопереживать, где можно только с малодушным цинизмом забиться в дальний угол и высокомерно презирать оттуда всех прочих, людей грубых и отвратительных, размалёванных, хамоватых, пожирающих курицу вкупе с другой походной снедью. Мир, который приходит в некоторую гармонию только в отсутствие людей, в пустом дребезжащем трамвае, едущему по сумеречному городу — вот там краски светлеют и даже несколько меняется словарь. Но стоит только появиться любовнику в интернете, всё возвращается на свои места. И что это мы, в самом деле расслабились?

И, конечно, мир этот успел обзавестись своим собственным кошмаром — слепой и страшной Тришей в очках и свитере с растянутым воротом. Что мы о ней знаем? Только то, что автор не пощадил её (удивительно ли? посмотрим на авторский словарь, и поймём, что брезгливость — главное чувство, которое должен разделить читатель). Словом, кошмар Тришы — плоть от плоти выбранного стиля, не сюжета даже, а именно стиля. Заметим вскользь, что Автор (всадник, захребетник, полудохлый наш призрак), выбирает в качестве своих жертв лишь женщин, к тому же женщин, не отягощённых лишним по нашим временам воспитанием. Выбрать он мог, пожалуй, и кого-нибудь другого, ан нет, выбрал этих. Впрочем, тут уже не Автор, а просто автор виноват.

Конец, впрочем, вполне радостный, нам является рыцарь без страха и упрёка, последний герой, к тому же блондин. Только эстетика — штука упрямая. Куда более упрямая, чем факты. Выбранный стиль диктует развитие сюжета больше, чем все сюжетные линии, а значит ясно, что никакого счастья не будет. Будет всё та же липкая мерзость и та же брезгливость.

 

Умело написано, но по доброй воле я такое читать не стану.